Punto de encuentro

Mis emails no llevan asunto II

2011-12-03T17:24:00.005-05:00

Hace exactamente un año me escribí un correo desde el futuro como parte de un ejercicio inocente para averiguar qué me aconsejaría para hacer de esta época algo más fácil y llevadero. Lo que no sabía la Dani de 2010 es que el 2011 iba a ser un año movido, complejo, jodido y complicado. Sin entrar en detalles le llamo cariñosamente el año de la montaña rusa. Me parece una buena idea continuar el ejercicio y escribirle a mi "yo" de 2010, para preparla, decirle que se ajuste el cinturón y, como dice Toto, que suba la manos.

Hola, no te explicaré mucho este asunto porque, en teoría, acabas de escribirnos una carta exactamente como esta. Te escribo desde el 2011 para echarte una manito porque, no te asustes, pero este año fue ( y continúa siendo) muy intenso.

Como nos gusta saber el final antes de conocer el principio, te diré que todo está relativamente bien y que no tienes de qué preocuparte porque conseguiste superar muchas cosas. De hecho, estás orgullosa de la mujer en la que te convertiste en estos 365 días.

No es fácil aconsejarte sin adelantarte todo lo que va a pasar, más cuando todavía hay días en los que me cuesta hablar de ello. Digamos que en este año debes confiar como nunca en tus instintos, no los abandones. No tengas miedo de hablar ni de hacerte sentir y cuando todo parezca una pesadilla, no pierdas tiempo en pellizcate, porque esa es la realidad. Respira, ocúpate y deja que el tiempo sane lo que tenga que sanar. Piensa en que es mejor construir de cero que a partir de cimientos agrietados. Lucha, hasta con los dientes y como si tu vida dependiera de ello, por lo que quieres a futuro. Y exige siempre la verdad, porque te la mereces.

Con el pasar de los meses las cosas mejoran y muchísimo. Casi como si hubieses necesitado vivir un infierno para poder disfrutar de la segunda mitad del año. Vas a encontrarte viviendo un sueño, despertando en una ciudad que nunca duerme y navegando por el mar caribe. Literalmente.

Eso por ahí.

Cada día escribes más y mejor. Pero tienes descuidadísimo el blog. Tendrás momentos brillantes en el trabajo, ¡ah! porque ahora trabajas, y tendras lectores que te escriben para decirte que les gusta lo que haces. También tendrás lecciones de humildad para bajarte el ego, pasarás roncha y aprenderás muchísimo. Tanto que no terminarás de creer que sólo ha pasado un año.

No te descuides con la tesis, este es capaz el error más grande de 2011. Haz algo, escribe aunque sea un párrafo diario.

Cuida a los muchachos, este año será difícil para ellos en muchos sentidos. Proponte no pasar una semana sin hacerles sentir que te tienen cerca aunque la geografía diga todo lo contrario. Aprende a callar cuando no buscan tu consejo sino tu silencio, pero también distingue cuando debes decirles las cosas que nadie quiere oir.

La familia, cositas más, cositas menos, está igual. Vas a recibir una visita encantadora a finales de año y vas a comprender muchas cosas sobre la vida en general y sobre las cosas que tanto temes.

No quiero asustarte, quiero que estés lista para vivir un año que saco lo peor y lo mejor de ti. Ríe, llora, huye y enfrenta todo lo que necesites, pero hazlo con la certeza de que al final las cosas van a estar bien.

Dani

3/12/11

P.D. Por fin te armaste de valor y te cortaste el cabello. Aún no te has arrepentido.

Solidaridad Blogguera

2011-12-02T16:42:00.008-05:00

El viernes pasado escribí este post para poner en evidencia una situación incómoda. No es para nada placentero sentarse a procrastinar y toparse con un escrito propio en otro lado. No me considero una persona conflictiva, al contrario, pienso que siempre hay una forma civilizada de resolver las cosas. La dueña del blog y del tumblr se puso en contacto conmigo y esta es su explicación:

Antes que nada mil disculpas, el texto que subí a mi blog me lo habían mandando antes, no recuerdo quién y lo subí directo al tumblr, sin revisar siquiera de donde provenía. Entiendo tu molestia, y respeto completamente lo que escribes, te había perdido ''la pista'' porque ya no entro en blogger con frecuencia. Te escribo para que sepas que tumbé el post en el tumblr, y que me apena que pienses que soy una ''plagiadora'' cuando, honestamente no lo hice con ningún tipo de mala intención. Me llegó un mail hablando de la distancia, me pareció precioso, el mail no narraba que estuviese ya publicado en algún otro sitio y por eso lo subí al tumblr

Me solicitó, por un asunto de privacidad, que deslinkeara su blog de este escrito y eso hice (digamos que por "solidaridad blogguera"). No quiero que este espacio, en el que tanto he invertido, sea de ahora en adelante un ring de boxeo en letras. De cualquier forma, el post en tumblr ya fue removido, que era lo que yo quería en primer lugar.

A quienes comentaron sobre el tema, disculpen por no publicar sus comentarios, prefiero dar esto por terminado y no continuar la polémica. La decisión de ustedes de creer en la explicación que publiqué (a modo de "derecho a réplica") es un asunto muy personal. Tanto, que me reservaré el derecho de decirles si lo hice o no.

Dicho esto:

Solidaridad Blogguera

A ver, seamos claros, a todo el mundo le gusta que lo lean. A mí en lo personal me encanta. Por eso escribo en un periódico y en cuanta servilleta vea mal parada. No escribo en las paredes porque el vandalismo no es lo mío y no tengo pulso para ser grafitera. Soy periodista por un asunto de ética pero escribo en este blog por un asunto del corazón.

Y a la gente, curiosamente, le gusta lo que hago. Tengo unos fieles cuatro gatos que comentan poco y que ocasionalmente me envían correos para felicitarme, regañarme y hasta para decirme "been there, done that and got the t-shirt". Y eso me gusta aún más. Escribir sobre temas con los que un extraño pueda sentirse identificado me parece algo casi mágico y ese siempre ha sido mi fin: Crear empatía con palabras.

Hace un buen tiempo, quizá un año, encontré en un blog algo un poco parecido a uno de mis post. Le escribí sobre la similitud de ambos escritos y ella, muy amablemente, mencionó algo sobre pensar las cosas al mismo tiempo. Lo dejé pasar. La chama escribía bien, generaba buenos contenidos y quizá yo estaba demasiado paranoica. La seguí leyendo con frecuencia porque me parecía simpática y talentosa hasta que hoy conseguí esto. Y no puede ser casualidad. Porque sencillamente ese post no me lo inventé. Ese es el contenido de un email que le escribí a él. Y que luego (en febrero de 2010) decidí subir al blog. Lo siento, pero la musa no pudo hacernos escribir lo mismo con un par de palabras diferentes y tres o cuatro comas cambiadas de posición.

No sé si ella esté viviendo una relación a distancia y se sintió identificada (en ese caso, gracias por el halago, por favor dame el crédito en tu post de tumblr); capaz ella considera que cambiar un par de palabras quiere decir que es un post nuevo o sencillamente le pareció lo suficientemente bueno para que la gente lo leyera y creyera que lo escribió ella (omitiendo la premisa tácita de los bloggueros en la que si no le atribuimos el texto a nadie se asume que es de nuestra autoría).

Mi blog es público, no tengo como evitar que el que quiera copiar y pegar el contenido lo haga, pero qué chimbo que sea una chica a la que yo leía por placer (y ahora tendré que leer para ver qué próximos posts "inspiraré").

Es evidente que visitas mi humilde Punto de encuentro de vez en cuando, así que espero que leas esto:

Qué fino que las frases que nacieron de lo que he vivido te gustaron. Si quieres escribir algo similar te aconsejo que lo vivas y lo sufras. Así no tendrás que reescribir las letras (sufridas) de otra persona.

Es chimbo que una chama que habla de solidaridad femenina no crea en la solidad blogguera ¿No les parece?

El día que conocí a Vargas Llosa

2011-11-25T20:04:00.004-05:00

El lunes pasado la editora del periódico en el que trabajo me contó que con motivo de la reunión de la Asociación de las Academias de la Lengua, El escritor peruano Mario Vargas Llosa estaría en el país. Mi jefa, quien sabe de mi debilidad por los temas culturales me dijo, como quien no quiere la cosa, que si quería podía ir a echarle un ojo a las ponencias a ver qué podía escribir sobre eso.

No tuvo que terminar de preguntar. Cargué la cámara, metí la grabadora en la cartera junto con mi libreta de apuntes. Prendí el carro mientras pensaba si era apropiado que me llevara un libro para que me lo firmara. Por un segundo imaginé lo tonta que me vería rodeada de académicos añejos con un libro en el pecho ¿Qué más da? Subí al apartamento y busqué mi copia de La fiesta del chivo. Sin duda alguna el libro había visto mejores días. Era una edición carátula blanda y algunas hojas estaban dobladas. No me importó mucho, después de todo, en el universo de obras de Vargas Llosa, ese es mi título favorito.

Llegué temprano, como suele pasarme en todas las asignaciones. La seguridad del evento me revisó la cámara y la grabadora. Como siempre, me sentí como toda una terrorista. Tenía el libro escondido en la cartera, esperando el momento adecuado. La gente no parecía tan emocionada como yo, probablemente porque ya habían compartido con Vargas Llosa esa mañana, en un acto protocolar. La blanca cabellera del escritor peruano no se veía por ningún lado, así que busqué puesto en una esquina, cerca de las cornetas, para poder grabar los discursos y comencé a revisar mi celular sin ningún sentido, porque nadie me estaba escribiendo.

Los murmullos comenzaron a llenar la sala y los demás fotógrafos se avalanzaron hacia un hombre. Tenía que ser él. O quizá era el presidente, que siempre anda en cuanto cumpleaños, funeral y piñata hay en Panamá. La comparsa de cámaras iba avanzando y poco a poco el constructor de la Casa Verde se iba acercando. Tenía que pararme, tomarle fotos, hacerle una pregunta sobre Chávez, ser una periodista, pues. Pero las piernas sencillamente no me respondían. Me quedé congelada viendo como, muy diplomáticamente, Mario Vargas Llosa saludaba a todo el mundo.

Al cabo de unos minutos el escritor se había librado de los periodistas quienes sin éxito regresaron a sus puestos ante la negativa del Nobel de dar declaraciones previas al evento. El hombre estaba buscando puesto, escrutando el auditorio como quien que se monta en una camionetica. "Lo que falta es que se te siente al lado y no le digas nada", me dije.

Y pasó, se sentó en una silla diagonal a la mía y yo todavía sin poder moverme. Lo mandé todo al cipote,me olvidé del periodismo y de las preguntas certeras. A fin de cuentas soy, ante todo, una lectora. Metí la mano en la cartera y tomé el libro junto al lapicero y el verdadero martirio empezó: ¿cómo le llamo? ¿Señor Vargas? ¿Señor Vargas Llosa? ¿Mario? Sentía que la sangre comenzaba a pintarme de rojo el rostro. Cuando al fin conseguí el guáramo para ponerme de pie, el organizador del evento se acercó al escritor "Don Mario, pero si usted va en la mesa principal, ¿Cómo se va a sentar aquí? Acompáñeme"

Ni de vaina, este hombre no se puede ir, así. Me acerqué a él, que ya estaba de espalda y en dirección al escenario, toqué su hombro y le dije "¿Don Mario, será que puede firmarme mi libro?"- Sí, le dije Don Mario, no se burlen- El hombre sonrió y me preguntó mi nombre, le dije que lo admiraba mucho y que me daba pena haberle interrumpido. Terminó de escribir la dedicatoria y me dijo que no me preocupara, se despidió de mí y siguió su camino hacia el podio donde minutos después fue condecorado con la medalla de oro de la Asociación de las Academias de la lengua y fue nombrado Académico correspondiente a la Academia de la Lengua de Panamá.

Jamás le había pedido un autógrafo a nadie. Seguí sonrojada un rato más y me aferré al libro durante todo el tiempo que duró la conferencia.

Un policía con sabor

2011-06-24T11:27:00.002-05:00

Son las siete de la mañana y el día a penas comienza. Aún algo dormida inicio mi rutina y, antes de salir, respiro profundo para prepararme mentalmente para el encuentro con mi enemigo diario: El tranque panameño. Es que no es para menos, manejar en esta ciudad es un deporte extremo, eso lo sabe cualquiera que haya hecho el ejercicio de colocarse tras el volante en alguna de las vías principales de Panamá.

Allí, en el tráfico, vivimos todos los personajes que somos parte de esta urbe: el abusador -o abusadora- que no respeta el semáforo, el egoísta que no da paso, el ejecutivo con el bluetooth en la oreja, el busero que se para donde quiere, la mamá con los niños que van al colegio, la pareja discutiendo, la que se levantó tarde y se maquilla en el camino, el que chatea, la ingenua que usa las luces direccionales y el que va hablando por celular hasta que ve una figura azul acercarse y dice rapidito: “Te llamo ahorita, que tengo al frente un policía”.

La situación se repite en la Transístmica, la Tumba Muerto, en la Brasil, en Calle 50, en Vía España… pero algo distinto pasa en Clayton. Ése es el territorio del Subteniente Néstor Chanis, el descongestionador del tráfico.

A primera vista, Chanis no pareciera diferenciarse de sus demás compañeros de la Policía de Tránsito: Uniforme inmaculado, zapatos negros, pistola al costado, uno más entre quienes han jurado “proteger y servir” a la patria. Claro, hasta que se coloca sus guantes color naranja y comienza el espectáculo.

“¡Vamos! ¡Ponte vivo!” Así les dice a los conductores que transitan por Clayton, cerca de donde se está construyendo el elevado. Acto seguido señala con el dedo índice de su mano izquierda la muñeca de su mano derecha, indicando su reloj. También lo vi colocando su manos cerca de su mejilla, como en posición de descanso, no hay que ser un genio para entender el mensaje: “Estás dormido, ¡avanza!”. Una de las clásicas- y mi favorita- ocurre cuando se encuentra con alguna mujer que se está maquillando. En ese momento, Chanis hace uso de su impecable habilidad con la mímica y se pintorretea la cara con una brocha invisible. “Las mujeres -me confesaría más tarde- son las que más infracciones cometen, creen que les va a dar tiempo de pintarse. Ahí no hay tiempo, eso es un cruce aquí, un cruce allá y ya está. También son las que más van por el carril indebido”.

En 22 años que tiene dentro de la Policía de Tránsito, Chanis ha tenido la oportunidad de perfeccionar sus ademanes. “Ya todo está inventado”, me dice. El policía cuenta que desde el primer día le ha dado su toque personal a su trabajo, pude sentir en su voz orgullo por la labor bien cumplida y por saberse útil. “Me siento contento, porque me siento diferente” me dijo, y yo le sonreí.

Es toda una leyenda urbana, la gente lo conoce y lo felicita por ser tan carismático y por su ritmo al bailar, porque el Subteniente Chanis dirige el tránsito mientras da uno que otro paso de merengue o salsa y muestra sus destrezas a su público (los conductores) en las calles (la pista de baile). En sus propias palabras: “sólo hay que meterle swing”.

Y aunque es difícil mantener el buen humor en medio del calor, el sol, la lluvia y el polvo de la construcción vecina, Chanis hace el esfuerzo. “La gente no quiere ver un policía amargado”, y en eso tiene razón.

Ha salido en distintos medios de comunicación nacional e incluso fue reseñado como “El policía bailarín de Panamá” en el recordado programa Ocurrió Así de la cadena Telemundo. Chanis está consciente de que presta un buen servicio todos los días y que estar allí desde cinco de la mañana hasta las dos de la tarde alivia enormemente el congestionamiento en Clayton. “De que funciona, funciona. Sino no estuviera en los puntos bravos de Panamá”. De hecho, la efectividad de Chanis solo pudo ser sustituida con la construcción de puentes elevados, como fue el caso del puente en Cerro Patacón en la Tumba Muerto, lugar donde lo vi por primera vez hace un par de años y donde dice “haber cogido la fama”.

Me asegura que en medio de tantas morisquetas siempre ha respetado a los ciudadanos, quienes le toman fotos y lo graban con el celular. “¿Y no le da risa?”, le pregunté, “Sí claro, pero yo me río por dentro”.

Ha escuchado muchas excusas cuando detiene a algún vehículo que está cometiendo una infracción. Como han cambiado los sentidos de las vías en Clayton, Chanis es indulgente. “Pero en la Tumba Muerto no había excusas, había boleta”. A los conductores les recomienda que salgan temprano y que manejen a la defensiva. “Muchos salen tarde y quieren que, si es posible, uno les maneje el carro”, asegura.

Sus hijas y su señora se sienten contentas con su labor y lo esperan al finalizar cada jornada para preguntarle cómo le fue. “Mi misión es descongestionar el tráfico, ésa es la mayor satisfacción que yo siento. Cuando veo que todo está listo, me voy”.

* Este artículo fue publicado en El Venezolano de Panamá el 24 de junio de 2010

Sueños de agua salada

2011-06-21T00:32:00.004-05:00

Lloró con fuerza, mordiéndose la lengua y con los puños apretados

para lavar sus cicatrices,

Lloró de la impotencia, por las piezas extraviadas del rompecabezas.

por su temor a soñar de nuevo.

Lloró como lloran las mujeres:

Hasta exprimir sus pulmones,

hasta que empañar su mirada,

hasta que le pesaron las pestañas.

Lloró hasta que no podía ver de lo inundada que estaba

hasta que se derramaron por sus ojos

todas las gotas del mar

Y acostada, ahogada entre las lágrimas, se le encogió el estómago

y le faltó la respiración

¿En qué esquina dejaste, Cortázar, las instrucciones cuando se llora por amor?

Rodando por Panamá

2011-06-15T21:38:00.001-05:00

Comencé mi travesía por la ciudad de Panamá sin tener idea de cuáles eran las rutas que recorren diariamente los autobuses. Me coloqué diligentemente en la parada más cercana a mi casa y le saqué conversación a la señora que tenía al lado. Le pregunté cuál Diablo Rojo debía tomar si quería regresarme Metro Bus: “Llégate a la terminal y allá coges el que va al corredor sur”. Agradecí la información todavía preguntándome cómo si el Metro Bus va para el corredor me iba a dejar cerca de El Carmen. Habían pasado unos siete minutos cuando un “Diablo Rojo” se detuvo en la parada. “¿Va para el terminal?”, pregunté “Sí, bebi’”, me dijo el “pavo” (ayudante del busero en jerga diablorojística)

Lección uno: El arte del encaramarse en uno de estos coloridos artefactos radica en omitir la sacrosanta regla de “dejar salir es entrar más rápido”.

El interior de un Diablo Rojo no es muy distinto a nuestras “camioneticas”. Me acomodé como pude parada, cerca de la puerta. Un gran espejo retrovisor decorado por una boa de plumas rojas y varias cintas del mismo color me dieron la bienvenida. Dirigí la mirada al amplio volante desgastado, que seguro había visto mejores días. Seguí paseándome por todas las paredes hasta que me tropecé con una calcomanía: “por favor no distraiga al conductor” acompañada por una rubia de labios gruesos y curvas prominentes que dejaba ver su escote. Sonreí. Continué curioseando el interior de la unidad y esta vez solté la carcajada: “Que tu corazón no me olvide”, decía el sticker. De todos los choferes de Panamá, me vine a conseguir con un romántico empedernido.

Un puesto se desocupó y me senté. El señor que estaba a mi lado tenía la cabeza enterrada en el asiento de enfrente y no se movía. Al otro extremo del autobús un obrero, ataviado con casco y sudor reglamentario hablaba con alguien. El calor iba aumentando y agradecí a la vida que la lluvia no hubiera decidido asomarse esa tarde. ¡Parada! Gritó mi compañero de puesto sin levantar la cara y el Diablo Rojo se detuvo.

Lección dos: Olvídese de “en la parada, por favor” aquí la cosa es dando órdenes.

No hay mucho que decir del tráfico, entre el tranque y las paradas demoré casi dos horas en llegar al terminal de Albrook. No sin antes pasar por una suerte de “peaje”: Un “piedrero”(recogelatas) se montó mientras estábamos detenidos en un semáforo. El chófer le preguntó sin titubeos “Cuánto, compa’“ y el hombre respondió “Ocho”. Acto seguido el conductor removió unas cuantas monedas y se las dio. Cuando nos incorporamos en el trayecto escuché al pavo decir “ese vivía por mi barrio, loco, antes era un maleante”.

Me bajé en la Terminal de Albrook y comencé a preguntar cómo era la cuestión con el Metro Bus. Afortunadamente el personal del metro es bastante amable y contuvieron la risa cuando pregunté dónde se compraba el ticket. “Se paga al entrar, señorita”. En la fila confirmé que, en efecto, los Metro Buses se dirigen únicamente a los corredores y que si quería regresar a mi casa debía tomar el que va en dirección sur y quedarme en Paitilla.

Tenía la unidad al frente, sin embargo no habían suficiente personas para que ésta arrancara y tuve que esperar. Una vez adentro sentí el alivio del aire acondicionado, pagué un dólar con 25 centavos, pasé por el torniquete y me senté pegada a la ventana. Los asientos, en efecto, son algo duros, pero nada del otro mundo. No hay nada qué ver en el interior de estos vehículos. Al llegar a la cinta costera disfruté del paisaje y le pedí al conductor que me indicara cuál era la última parada antes del corredor. Al llegar cerca del Multicentro el chófer me indicó: “ésta es bebi”.

Lección tres: En Metro Bús o Diablo Rojo sigo siendo “bebi”.

Me bajé y me dispuse a tomar el taxi. Había varias personas haciendo lo mismo y pude ver como algunos eran rechazados por los taxistas, como si fuera un concurso y el conductor decidiera para dónde le conviene ir. Cuando logré detener a uno de los carros amarillos me di cuenta que el asiento del copiloto estaba ocupado. El sentido común y mi experiencia caraqueña me impidió compartir el taxi, menos con dos hombres ocupando los puestos de adelante. “No señor, gracias”.

Lección cuatro: Ningún venezolano termina de comprender eso de compartir taxis, puede aceptarlo, pero no lo entiende.

Al segundo intento lo conseguí, iba rumbo al punto de partida, con aire acondicionado y cómoda. Hasta que al taxista le dio por encender la radio y cantar “arriba la mano, arriba la mano, arriba la mano”. No todo puede ser perfecto. Ni modo, es parte de la experiencia de rodar en Panamá

Lectores venezolanos, les presento al Diablo Rojo

**este artículo fue publicado el 10 de junio en el periódico en El Venezolano de Panamá

Mi primer muerto

2011-05-24T19:07:00.011-05:00

Fernando estudió conmigo desde preescolar hasta noveno. Teníamos esas relaciones en las que peleábamos a diario porque el era un fastidioso y yo una amargada, pero siempre terminábamos haciéndonos reír. Una vez la profesora de sexto grado nos amenazó con amarrarnos barriga con barriga y nos hizo trabajar juntos en todos los proyectos por un lapso.

Fer le decía “mami” a mi tía, que trabajaba en nuestro colegio. Lo que nos convertía en primos de enero a julio. Una vez estudiamos juntos para salvarle biología. No recuerdo en qué año. Nos sentamos en las escaleras vacías del colegio y empezamos a leer sobre mutualismo, parasitismo y los otros “lismos”. Tampoco recuerdo si pasó o no el examen. Con él y otros amigos fui al cine por primera vez sin mi mamá ni mi papá, vimos “Una mente brillante” en el CCCT, era su cumpleaños.

Cuando pasó el tiempo nos distanciamos, como pasa con el 99% de la gente del colegio y se convirtió en un contacto más del MSN. Una noche, la ventanita de MSN se abrió y hablamos un rato, no fue mucho en realidad, una conversación trivial que se termina cuando ninguno de los dos tiene más nada que decir.

Dos días después se había ido. Me llegó un “ya te enteraste lo que pasó” y así, como un chisme de colegio, me enteré que Fer había dejado de existir. No supe qué pensar ni como reaccionar. Porque la gente joven no se muere así, sin graduarse, sin casarse, sin tener hijos y nietos. Sin ser viejito, pues. Porque a todos nos esperan grandes cosas, planes, sueños. Porque todos los papás merecen sentirse orgullosos de ver a sus hijos crecer. Porque, coño, hay que sembrar un árbol, escribir un libro y tener un chamo ¿No?

Hace más de tres años de eso, de mi primer muerto y mi primer velorio. Nadie me dijo con tono alentador que “iba a estar en un lugar mejor” o que “ya finalmente descansó”. Todos nos mirábamos en silencio y pensábamos estamos muy jóvenes para estar aquí. Fue el primero porque necesitaba ir a la funeraria a decirle Chao, aunque no tuviera el valor de acercarme a la urna.

A veces sueño con Fernando, me pide que les diga a los demás que él está allí aunque no lo vean. He tratado de explicarle decenas de veces que ya no pertenece a este mundo, pero siempre fue muy terco.

Este mes otro compañero de clases murió así, sin pedir permiso. Un muchacho con quien estudié en la universidad. Se llamaba Alejandro. De nuevo me enteré por un mensaje, en la mañana. la misma sensación de que una estrella se extinguía me recorrió completa. Qué desafortunada costumbre de morirse a destiempo y de madrugada. Con él no tengo anécdotas, no compartimos lo suficiente para explicarle que uso mi primer nombre sólo para cosas formales y me llamaba “Eli”. Era un buen chamo, inteligente, talentoso y tenía una sonrisa honesta.

Hoy escribo sobre esto porque los dos han estado rondado mi cabeza. Porque como tantas cosas en este planeta no es justo, pero nada puedo hacer al respecto sino dedicarles unas pocas líneas y esperar que en el lugar donde estén, estén bien y que sus familias encuentren la manera de vivir con su ausencia.

amar y armar

2011-04-13T21:03:00.002-05:00

Pieza por pieza, como hormiguita laboriosa, lo fue construyendo. Con cuidado, respetando cada delicada fracción, fue levantando la perfecta escultura. Modeló la silueta ideal del gran protector: Con manos fuertes y poderosas, de brazos largos y mirada noble. Un coloso. Enorme e inalcanzable. Conforme lo iba elevando, se iba empequeñeciendo, hasta que su minúscula humanidad impura, sucia e imperfecta, se conformó con admirarlo de lejos.

Hasta que olvidó que sin ella no habría sido más que tierra.

Entonces, la diferencia entre amar y armar es mucho más que solo una letra.

Reencuentro

2011-04-12T18:38:00.002-05:00

No recuerdo quien me dijo una vez que era una mujer de huídas. Sé que en su momento no supe si era un cumplido o un insulto - aún no lo sé con certeza- pero sé que no es cierto.

Sí, me tomé un break. Y me disculpo, aunque no debo, con todos los que recibieron el mensaje antipático de blogger. No se trató nunca de que no pudieran entrar al blog, sino de que yo no podía escribir en él. He estado escribiendo, semana ha semana en otro lado y quizá ese ajetreo creativo mermó la, ya intermitente, vida de Punto de encuentro.

Excusas.

Tenía mucho que decir, pero este espacio no se trata de exponer mi vida personal a mis fieles cuatro gatos. No está bien, al menos no para mí, desnudar enteramente mis pensamientos aquí. Creo que es quizá por temor de que cualquiera que atine a colocar las palabras correctas en google pueda ver mis cicatrices. Porque soy egoísta y no las comparto con nadie, porque cicatrizar duele y hacerlo delante de ustedes no me causa morbo. Porque al final del día soy una mujer discreta.

Porque no, vale. Y listo.

Regresé a este espacio, que es más mío que cualquier otra cosa, con varias historias de mentira, con dos o tres frases que llevo guardando entre pecho y espalda y la esperanza de haberme, de una vez y para siempre, reconciliado con el silencio.

Dani.

Palabras I

2011-04-10T13:59:00.004-05:00

- Llámame como quieras, le dijo al hombre que estaba alquilando su desnudez.

Con un beso la bautizó María, mientras su lengua dibujaba en su garganta la señal de la cruz. Ya había sido María en otros colchones. Trató de recordar todos los nombres pero el deber la llamaba y en este negocio, como en muchos otros, el tiempo es dinero.

Vistió el suelo con su ropa y abrazó la cama. Dejó caer sus 50 kilos en las sabanas, que habían visto mejores noches y abrió las piernas. Sintió su peso, vio su cara. Era guapo el desgraciado. Podía conseguir gratis la transacción por la que estaba pagando y sin embargo, allí estaba en aquella habitación resolviendo aquel asunto que no tenía nada de íntimo, ni de plácido, ni de nada. "como contar ovejas que saltan hacia atrás hasta que despiertas" dijo alguna vez que era.

Se movía bien. Sus caderas parecían obedecer un ritmo desconocido casi doloroso.

- ¡María, María, María! - decía mientras la taladraba y le helaba la nuca.Pensó en fingir un orgasmo, un espasmo para el ego del caballero, pero no. No había pagado lo suficiente. Hay gemidos que valen. Tus gemidos valen-pensó, como si fuera un mantra.

Ojos en blanco, sudor ajeno, manos, piel y lengua.

Buscó la otra parte del dinero en la gaveta y recogió su ropa.

- Nos vemos pronto, María.

Por un instante quiso decirle su verdadero nombre, pero fría como estaba, tras haberle apagado la calentura, pensó que Olvido era una palabra muy cruel, incluso para una puta.

Una frase

2011-03-11T20:26:00.002-05:00

"Cuando Héctor o Aquiles no tienen la suerte de morir en Troya, se convierten en Ulises intentando regresar a Ítaca bajo un cielo sin dioses, y llamándose Nadie para sobrevivir en la cueva del cíclope. Cualquier imbécil puede ser Héctor o Aquiles. Lo difícil es ser Ulises con una Troya ardiendo en la memoria. Ése es el héroe que me interesa, y con él escribo novelas. Quizá porque a mi edad soy más Ulises que Aquiles y yo también tengo sangre en las uñas y alguna Troya ardiendo a las espaldas. En realidad, todas mis novelas hablan sobre lo mismo: sobre ese Ulises, hombre o mujer, moviéndose por territorio hostil. Por territorio enemigo"

Arturo Pérez Reverte

y yo,

que lamento no haberlo pensado antes que él

Había una vez... dos hermanos hablando

2011-03-06T21:38:00.004-05:00

Era una época donde el mundo se detenía durante los 20 minutos que duraba Animaniacs y las niñas bailaban al ritmo del club de los tigritos. Los adultos se ocupaban de las cosas de los grandes y el dinero de la merienda alcanzaba para todo.

En esos tiempos se rompían las rodillas y no los corazones. Las lágrimas se secaban con los puños del sweater azul marino y se lloraba en público, a todo pulmón y no en un ricón sin que nadie nos viera.

Eran años de mórfosis y tiranosaurios.

Hace más de una década, soñábamos con ser grandes y dominar el mundo - que era tan complicado como la conversacion de cada tarde nos permitía-. Hablábamos horas, de cuanta tontería existiera. Y nos quedábamos callados. Y compartíamos sonrisas.

Mientras hablábamos pasaron los años y jugando a ser grandes nos unió la vida.

A ti que no tienes corazón y a mí que no tengo paciencia. A ti, a quien nadie entiende como yo y a mí que nada me pesa más que mi ausencia.

Te mando mi hombro, mis manos, mis piernas y mi espalda, te mando un chiste, un sueño y un secreto, te mando abrazos, miles. Y uno que otro te quiero.

A ti, el hermano que yo escogí, porque soy arrecha ;)

El mar que te mece

2011-02-28T16:34:00.001-05:00

¿Qué sueñas?¿ A dónde te lleva el mar que te mece?

¿En qué piensas mientras duermes, mientras decides si ganas o pierdes?

¿Te diriges al norte o al sur? Seguro te embarcaste en una caravela para ir a conocer a tu pequeña, esa que nació el mismo día que yo.

Regresa. En tierra firme, anclados a tus pies, esperan

al milagro que aún no llega, a la verdad redentora y la paz que ellos merecen.

Aquí lloramos otros mares que no son los que te mecen. Aquí se sufre y se padecen otros males.

Y quién te llama a despertar es quien te quiere. Que el canto de sirena no te engañe,

es la voz de la mujer y de tus hijos que no crecen. Y la vida caprichosa que no avisa, que en la madrugada, tras la repisa, se encontraba el peligro inminente.

Entonces lucha, valiente, no permitas que te ahogue

el mar que te mece.

Music Monday 3

2011-02-14T23:22:00.003-05:00

La canción de este lunes me la guardo para otro post esta semana.

Pero los dejo con "Leaning on the everlasting arms" de la película True Grit (si no la han visto, no le paren al video y escuchen la canción) No tiene pérdida.

Music Monday 2

2011-02-07T07:40:00.001-05:00

La conocí gracias a los chicos de No vengas tú. Se llama "Big Bang" y el grupo Rock Mafia.
La canción tiene un twist: la protagonista del video es Miley, y no sólo eso ¡también canta en él! Es increíble, porque la canción es realmente buena.

Disfruten y eso.

Cuando sea grande quiero

2011-02-05T21:05:00.001-05:00

Solía decir tantas veces esa frase. La acompañaba de los más divertidos oficios: Quería ser astronauta, cantante, bailaora de flamenco, enfermera, alcaldesa (como Irene), graduarme en Harvard de algo, quería ser Matilda, Hermione, más alta, menos gorda, con menos aparatos, más busto, menos acné quería ser de pelo liso... y quería escribir.

Pues bien, comencé a ganarme la vida por palabra.

Ahora me pagan por eso.

Es todo lo que tengo que decir al respecto.

Music Mon.. Wednesday

2011-02-02T00:00:00.001-05:00

Bueno, aquí está el Music ~~Monday~~ Wednesday de esta semana. ¿La Razón? Pues hace poco vi la película con El Judío y finalmente admitió que era igualito a Mr. Fredricksen. Este viejito cascarrabias es de los mejores personajes de Pixar y como a mi papá no le pidieron permiso para caricaturizarlo pues yo me tomo la libertad de postear el video en mi blog.

Entonces, ahí tienen Married Life ¡Feliz ~~comienzo~~ mitad de semana!

P.d. Sigo queriendo mi chapita, sí es contigo ;)

S p a t i u m

2011-01-30T08:52:00.007-05:00

Arquitectónico, escénico, exterior, interestelar, intergaláctico, interplanetario, colonizado, perdido, intercostal, público, urbano, rural, aéreo, marítimo, vital, natural, físico, fásico, -tiempo, geográfico, personal, de color, duro, afín, de usuario, Euclídeo vectorial, dual, compacto, sobrio, alternativo, interior, entre letras,
Vacío: donde hay ausencia de materia.

No se me dan las despedidas, ese no es secreto para nadie. Suelo, con frecuencia, decir las cosas equivocadas mientras mis manos buscan, sin éxito, la manera de no delatarme. Hay veces que logro hacer retroceder las lágrimas empujándolas hacia atrás a fuerza de sonrisas y respiraciones profundas. Como si el aire que entra a mis pulmones les prohibiera salir y la tensión de mis mejillas les bloqueara el paso. Lástima que no lo consigo siempre porque, bueno, yo me despido a menudo.

- Las mujeres de ojos grandes no sabemos ocultar las ganas de llorar

Hay quienes podrían pensar que con la práctica llega la perfección, que cada vez hay más experiencia y que la intermitencia espacial es más rutina que otra cosa. Incluso, algún inocente se atreverá a asegurar que no habrá un momento más difícil la primera despedida. Iluso. La primera vez no sabes lo que te aguarda.

-Y entonces lo que queda, lo que se forma y a lo que te aferras es al espacio.

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Entró callado. Atravesó la puerta y miró a su alrededor. Como un fantasma que no tiene a quien asustar se dispuso a recorrer las habitaciones con calma, disfrutando el sonido de sus propios pasos.

Cuando llegó a la cocina se detuvo un instante. Pensó en cuántas horas habría pasado a lo largo de su vida sentado allí, cuántas veces había tomado decisiones tras una comida con su padre, cuántas veces pasó de largo cuando mamá le pedía que lavara los trastes... Con el dedo índice trazó una línea inconsciente en el mesón, sintió el aroma a desayuno de domingo en algún lugar de su memoria y sonrió.

Miró su reflejo en el espejo del baño. Sin duda había cambiado. En algún momento hace décadas atrás había visto la primera sombra de la barba que hoy ocultaba su cara y antes de eso había visto, aquel cristal, las explosiones de acné que atrasaron su primer noviazgo hasta los 18.

Puso su mano en el pomo de la puerta y la giró. Aquel ya no era su cuarto. Se habían borrado de las paredes las huellas de su infancia. Entraba más luz de la que jamás había entrado por la ventana. Ya habían desmontado las cortinas. Se sentó en el piso, en el lugar donde otrora había descansado su cama y pensó en todas las novias que habían estado allí. Buscó, sin éxito algo con qué marcar algún rincón. Una última travesura antes de entregar la casa de sus padres.

¿Cómo se embalan los recuerdos? ¿Hay alguna manera de empacar las paredes que le vieron crecer y los vieron morir? ¿Qué etiqueta se le coloca a las cosas que no se dijeron? "Frágil, seguramente" se contestó a sí mismo.

Le habría gustado llevárselo todo. El piso, las paredes, las puertas y el techo. Meter todo en una maleta y llevarlo consigo a donde quisiera.

El nuevo dueño se bajaba con su hijo de su auto mientras él salía por última vez por la puerta. Desde lejos, parecía que cargaba algo pesado,un paquete. El niño acelerado por la emoción de conocer su nuevo hogar le tropezó haciéndole perder el equilibrio.

-Despacio, que esta caja de cartón está llena de espacio.

Deudas

2011-01-29T00:41:00.001-05:00

Ahí, frente a los mirones, prometiste contarle las pecas a la luna y no beber la leche del cartón. Que no habría viernes aburridos, los sábados serán de leer libros libros y los domingos no se baja del colchón. Le dijiste que aunque la vista es siempre soltera, las manos, la boca ~~y aquello~~, no. Sonreíste y no dudaste en tejerle sueños de nube, que flotaron en su pecho, con hilos de algodón. Le hablaste de terodáctilos en el estómago, de latidos que taladran la garganta y instantes que atropellan al corazón. De búsquedas inconscientes, de inicios que no han terminado. De verdades que dan calor.

Y volviste a prometer.

Como a quien no le preocupa regalar la eternidad, como quien tiene para siempres renovables, como el que pasa por el tiempo y lo envejece. Prometiste lo que tantas veces te callaste por temor.

Hasta cuándo - me pregunto- las palabras, son palabras y los sueños, sueños son.

Music Monday 1

2011-01-24T08:58:00.001-05:00

Creo que comenzaré una nueva sección a la que bautizaré con el muy original nombre: Music Monday. Todo esto con la idea de colocarle una banda sonora a la semana y de paso revivir un poco el blog. Prometo otras actualizaciones con más letras y menos youtube pronto. Quizá algo de ficción. Hay una idea cocinándose por ahí. Creo que solamente en esta esfera mis "habilidades culinarias" no causan indigestión. Vamos a ver qué tal queda.

Mientras tanto:

Así como Laura tuvo su "Hey amiga del alma", ésta es mí canción de niña.

Qué bonito que alguien te diga que te quiere así tal cual. Despeinada y con todos los defectos.

(además la protagonista hace algo muy particular que me recuerda a cierto encuentro en una biblioteca, hace muchos años atrás)

Just The way you are

Bruno Mars

Oh her eyes, her eyes

Make the stars look like they're not shining

Her hair, her hair

Falls perfectly without her trying

She's so beautiful

And I tell her every day

Yeah I know, I know

When I compliment her

She wont believe me

And its so, its so

Sad to think she don't see what I see

But every time she asks me do I look okay

I say

When I see your face

There's not a thing that I would change

Cause you're amazing

Just the way you are

And when you smile,

The whole world stops and stares for awhile

Cause girl you're amazing

Just the way you are

Her nails, her nails

I could kiss them all day if she'd let me

Her laugh, her laugh

She hates but I think its so sexy

A propósito de Ofiuco

2011-01-17T22:42:00.004-05:00

Nada dice feliz año como una cachetada zodiacal. Pareciera que, tras la llegada del 2011 (y los respectivos kilos de más) las cosas se hubiesen puesto de cabeza sólo para ponerle sazón a enero, que para mí es el mes más aburrido de todos.

La explicación sobre el recién llegado signo va más o menos como las aguas frescas del chavo: es un signo que "parece de Jamaica, es de limón, pero sabe a tamarindo". Así de sencillo.

La confusión no tardó en llegar. No es que yo crea ciegamente en la última página de las revistas para mujeres pero me tripeaba aquello de ser libra (la balanza y la cosa). De la nada era en virgo, mi papá acuario y mi mamá y mi hermana... habían quedado como estaban.

Tenía demasiadas dudas. Parke Kunkle, del planetario de Minnesota, me había convertido en un segundo en una persona "tímida, discreta y obsesionada con la limpieza" ¿Cómo fue eso? ¿Ahora, de pana, sí me convertí en Monica Geller? ¿Alguien le avisó a los Caballeros del Zodíaco?

Claro que tiene que producir rechazo. Ofiuco es el nuevo signo y los demás lo deben tener sometido. Seguro Sagitario le lanza taquitos, Cáncer lo pellizca y los morochos de Géminis lo tienen fastidiado. Pobre Ofi, el marginado.

A mí este tipo de cambios no me gustan, se supone que los libras son comunicativos, los leo líderes natos, los piscis los niños del zodíaco...¿pero Ofiuco además de nulo, qué es?

Es que no me imagino a Walter diciendo "Ofiuco de mi vida, Ofiuco de mi corazón..."¡ Ese signo no tiene punch! ¿Cuál es la posición oficial de los lectores del tarot, el sindicato de arquitectos de los sueños y demás parapetos?

Mucha gente está escribiendo sobre esto. Aquí les dejo un programa de mi amigo Jesús David, les recomiendo que vean lo que tiene que decir sobre Ofiuco y de paso disfruten el resto del contenido.

P.D. La Daniela que menciona en el intro, soy yo ;)

Al hombre de mis pupilas

2010-12-09T12:53:00.002-05:00

Creo en las huellas de tus manos y en la cuenca que se forma entre tu cuello y tus hombros. Esa que guarda tu esencia

Creo que tus ojos son transparentes y tus silencios blindados

Creo que a las muecas de tu cara no les gusta mentir

Creo que los besos en la nariz dan risa, que no hay vida sin caricias y en la magia de tu voz

Creo que hay secretos que se dicen entre las sábanas porque se le escapan a la almohada

Creo en las confesiones a corazón abierto con los ojos cerrados

Creo firmemente en que las distancias son relativas y que la geografía se inventó para retarnos

Creo que el adjetivo de honestidad no debería ser brutal sino humilde

Creo en contarte todo: Cuentos, números,días... En las declaraciones a borbotones y en los te amos de zopetón

Creo en el hombre de mis pupilas

Creo que extrañarte no es tan difícil como extrañarnos

Creo en las conversaciones que terminan cuando los pajaritos en la ventana te recuerdan que hay que ir a trabajar

Creo en unir los puntos que trazan las pecas de tu espalda

Creo en el futuro que construiremos mientras pensemos en plural

Creo en las Penélopes que viajan y en los Arqueros que esperan

Creo en los poderes esperanzadores de la luna

Creo que leerás esto y sonreirás pero aun así no vas a comentar

Mis emails no llevan asunto

2010-12-03T18:41:00.003-05:00

Bandeja de Entrada de Hotmail, Alguna noche de la segunda mitad del 2008:

Hola Dani, cómo andas. Te escribe tu "yo" del futuro. Sí la misma a la que le echas el muerto cuando dices "meh, de eso se encargará la Daniela del mañana". Esta cosa de la tecnología y la imaginación es buenísima. Te escribo desde finales del 2010. Todo un caos, no sabes, pero vamos por partes.

Estaba pensando en estas noches en esa maña que tenemos de querer saber el futuro y que tanto nos frustra. Te comento, sigues igual de curiosa y por momentos te vuelve loca el no tener ni prostituta idea de qué va a ser de ti y de la familia. Así pues que, en una de buena nota conmigo, te voy a dar un update de lo que me ha pasado o de lo que te va a pasar. Para que estés medio preparada ( no me importa lo que piense Doc, tampoco fue que me fui de paseo en el Delorean)

Pues bien, la universidad sucks. Admítelo, asúmelo y trata de pasar la página. A punta de lágrimas no le vas a quitar lo mediocre a la gente. Ni modo. Hay una profesora que todo el mundo odia que a ti te va a amar. Por ella vale la pena ir a clases. De resto pasa tus materias y listo. Tu alma mater será siempre la UCAB pero tampoco te rompas las vestiduras. Recuerda, no tendrás la toga pero si la pijama ucabista.

La gente con la que estás ahorita, definitivamente, no es tu gente. Te van a hacer más sencillo adaptarte, te van a sacar de la casa cuando comiences a sentirte nostálgica pero hasta ahí. Mucho drama y mucho complique y creéme no necesitas eso. Sigue tus instintos y piensa que mejor sola que mal acompañada.

Dumbo vuela y el Judío también. No vas a creerme, pero lograste montar a papá en el avión. Se montaron juntos, tomó tu mano y aterrizó en Panamá. Recuerda esa sensación siempre. Cada vez que nos vuele la piedra por alguno de sus inventos piensa en que guardó su temor más grande en un bolsillo por 2 horas, tomó tu mano y voló. Recuerda como lo viste lleno de miedo y en como nunca como en ese instante fue tu héroe.

Ténle paciencia a Ka, está creciendo y esa edad es incómoda. Va a ser más alta que tú, ya no hay nada qué hacer. Y cada seis meses tendrá un nuevo amor de la vida. Ahora se pone tu ropa y tú la de ella. Está bueno el arreglo.

Ve con calma con Mamá, la empresa la va a tener cansada y viajando. Pero van a venir cosas buenas. Habla con ella, cuéntale todo. No esperes que aprenda a escuchar si tu no te atreves a hablar.

Te compraron un carro, manejas terrible. Así que sé sensata y por amor a cristo usa el GPS

Sé que llegaste a estas líneas preguntándote por él. El futuro y él van de la mano, cierto? Quédate tranquila, Dani, que lo siguen estando. No tienes idea de cuán juntos están. De todo lo que logran y de cuánto se quieren. No te voy a dañar las sorpresas, sí yo sé que me odias ahorita pero es que son muy bonitas, pues. Lo que sí te digo es que no va a ser fácil pero vale la pena cada segundo.

Haznos un favor y cuando empieces a sentir que te pierdes en medio de todo y que las situaciones te agobian acude a él, aunque no sepas explicar cómo te sientes y por amor a Mahoma esa tarde en la que empieces a sentir que hay algo en ti que no es tuyo préstale atención y no lo dejes pasar.

Nuestros amigos siguen siendo lo máximo. Memi va a tener una sobrina que nacerá un 17 de octubre (ja!) y J.D. se dedica a enviarte archivos secretos. Paola está bien, sigue creyendo que tenemos súper poderes y no se da cuenta que la que tiene la magia es ella. Por cierto, Laura va a viajar contigo a Panamá y se va a negar a conocer el Canal, qué tal?

Sobre la tesis, no te voy a adelantar mucho pero piensa en lo que viste cuando llegaste al país, la primera frase. Ahí está escondida la bendita tesis.

Se me escapan cosas, yo sé, pero básicamente es eso. No pierdas la fe y cuando creas que lo haces, escribe.

Por cierto, cuando mamá compre el Toby para planchar la ropa... No lo uses!

On the first day of Christmas, my true love sent to me

2010-12-03T18:00:00.003-05:00

Cada año todos aquel que tiene un blog (o casi todos, pues) hace su lista de regalos y yo no sé si se le cumplen o no pero las siguen haciendo. A mí me parece una idea chévere eso de ponerme a enumerar las cosas que quiero o de las que me he antojado.

Un día en pijamas
Una madrugada

Un paseo en un globo aerostático o en su defecto que me regalen un globo de helio

La libreta del metro

Una mañana de Burbujas de jabón sin ninguna mamá antipática que me regañe por dañar el piso

Estos portavasos que me hacen pensar que el cielo de Caracas es el más azul

Unas así para ampliar mi colección

Las benditas pulseras más buscadas desde el 2008
La agenda Tuning de Mafalda (ya alguien se ofreció a construir mi Frankestein de Quino)
Los imposibles de Padrón
El nuevo libro de uncle Pérez Reverte
Una tarde con los Power Rangers
Una lata sin fondo de Pirulin
La amenazada de unas cosquillas que nunca llegarán pero que igual causan risas
La promesa de un cuento antes de dormir

Un judío saludable

Twelve drummers drumming,
Eleven pipers piping,
Ten lords a-leaping,
Nine ladies dancing,
Eight maids a-milking,
Seven swans a-swimming,
Six geese a-laying,
Five golden rings,
Four calling birds,
Three French hens,
Two turtle doves,
And a partridge in a pear tree!

De como casi pierdo la fe en Disney

2010-11-28T18:25:00.005-05:00

Tienen que verlo completo.

Como hija de Mi judío el tema de la Segunda Guerra Mundial es un tema delicado. Además, mi papá fue el hombre encargado de comprarme toda la colección de VHS de Disney y de memorizarse, junto conmigo, los diálogos de La Sirenita. Así que pueden imaginarse mi cara cuando, mientras jurungaba internet buscando quién sabe qué cosa, me conseguí con este video.

Nada fácil eso de pensar que el tío Walt podía ser antisemita (por aquí les dejo un link sobre el tema ) Sentí de nuevo el mismo horror de cuando descubrí el misterio de San Nicolás y el del Ratón Pérez.

En fin, aguanten las ganas de cerrar el video y luego me dicen qué les parece esta crítica social (que dicho sea de paso fue prohibida y vio luz hasta terminada la guerra)

Foolishly Seeking true love

2010-11-28T18:21:00.001-05:00

It happens.

Foolishly Seeking True Love from Jarrett Lee Conaway on Vimeo.

Ahora que esta semana terminó

2010-11-28T18:11:00.004-05:00

es todo lo que tengo que decir.

Tercera persona

2010-11-25T22:16:00.007-05:00

Se levantó temprano y buscó los lentes que por costumbre yacían envueltos entre las sábanas. "Duermo con ellos puestos-pensó-para poder ver lo que sueño". Estaba cansada, como todas las mañanas de ese mes, le dolía todo. Su espalda era un cúmulo de nudos de una trenza de problemas que no había podido desenredar.

Sin energía, arrastró sus pies hasta la ducha. Esperó a que el vapor del agua empañara su reflejo en el espejo y dejó caer su pijama.

Sólo bajo aquella lluvia de mentira se atrevía a pensar. 20 minutos al día lavaba sus problemas para dejarlos relucientes y vestirse de nuevo con ellos. Para enfrentar el mundo y, si podía, esquivar los golpes de la vida.

Esquivar los golpes, como una piñata

En eso se había convertido: En una piñata abollada y rota de las que cuesta reventar. Cada niño golpea con más fuerza para terminar con el asunto pero ella todavía está ahí, temblando. Con el frío en el estómago que le provoca el vaivén de cada impacto. Si al menos fuese una cosa justa. Si los problemas esperaran por su turno en fila india como hacen los niños.

Si los golpes no fueran a traición.

Ojalá fuera una piñata de verdad. De las de cartón, así de tanto llorar se hubiera roto y todo habría acabado.

Pero no, era una piñata de carne y hueso, desnuda, mojada por la regadera-y por las lágrimas- que se negaba a romperse por temor a descubrir, después de tantos golpes, que, al final, estaba vacía.

Lección aprendida

2010-11-13T12:31:00.000-05:00

a punta de golpes

A propósito de los matricidios

2010-11-04T15:05:00.007-05:00

Casarse está de moda. Como diría mi amigo JD "Casarse es el nuevo negro". Todo el mundo se está casando y el que no se quiere casar van y lo casan. Basta con que tengas más de veinti-pocos y una relación de más de un año para que venga la pregunta ¿y ustedes para cuando? o la frase ¡Ustedes son los siguientes!

Lo irónico del asunto es que yo estoy pregonando las bondades del concubinato desde antes de tener mi primer novio. Siempre he pensado que el blanco me hace ver gorda y como no tengo religión no tengo compromiso de andar haciendo ningún sacramento.

A mi familia el asunto le divierte. Mis primas se están casando, cada una a su manera pero todas frente a un cura y traje de princesa de por medio. Hermosas. Todas dicen que yo por bohemia terminaré casándome de la forma más privada del mundo y probablemente el gasto de la fiesta lo invierta en una buena- y bien gozada- luna de miel.

Amén por eso.

No lo tomen a mal, yo no tengo nada en contra de las bodas y sus fiestas, siempre y cuando no sea la mía.

Es que no hay mejor rumba que un matrimonio. Eso es innegable. La comida, la música, el ambiente y la excusa perfecta para internarse unas horas en un salón de belleza para que te hagan lavado, engrase, latonería y pintura.

La cosa es cuando eres tú la que se casa. El stress, la dieta, la organización, lo azul, lo prestado, lo robado y la pepa faramallera que salió en la punta de la nariz el día antes y que no se oculta ni que la frisen con mastique.

Ni hablemos de los gastos. De escoger el menú, el fotógrafo y los albumes 3D, el grupo que ameniza la fiesta y las garotas de la hora loca. Organizar una boda es un deporte olímpico y esa noche, la que se supone es una de las noches más felices de nuestras vidas, nadie soporta a nadie. Pero se sonríe pa' la foto mientras se pasa la rabieta a punta de tequeños.

Es que eso de casarse está muy complicado. Comprarse un vestido una talla menos para obligarse a rebajar, comprar la torta que no todo el mundo come pero que hay que congelar para comérsela un año después, elegir al cortejo (por orden de amistad o por cuán bonitos se vean), la decoración, los colores, la iluminación, ¿será que los fuegos artificiales son too much?, el primer baile, la lista interminable de invitados, la forma elegante de decir que se prefiere dinero a tostadoras, los zapatos, controlar a la suegra y rezarle a la vida para que el amigo payaso no abra la boca cuando se pregunta en la ceremonia si alguien tiene algo que decir.

Eso, claro, cuando se decide hacer la fiesta por todo lo alto. Mi experiencia me indica (la de mis padres, más bien) que no hay presupuesto que garantice el éxito del matrimonio y no hay que gastar lo que no se tiene en una fiesta para que la gente al final se queje. Porque siempre se pudo hacer mejor. La novia se pudo ver más flaca, la comida estar más caliente, la champaña más fría, y la hora loca, por supuesto,más loca.

Enlistando el pasado

2010-11-02T22:23:00.002-05:00

"Haz una lista" me dijo laura, mi amiga que habla con los dedos. Al parecer las listas funcionan cuando a las musas les da por irse cada 3 párrafos. Bitches.

Yo soy buena con esas cosas. Dénme post its, 2 marcadores y haré magia. Es mi súper poder. Puedo enumerar las cosas que me gustan, las que no, los libros que necesito leer, las cosas que tengo que hacer, las capitales del mundo, lo que quiero hacer antes de morir, las princesas de Disney en orden de belleza y colores de vestidos... Cualquier tipo de listado.

La cosa es que hace años escribí en una nota en facebook, cuando no me atrevía a abrir un blog, una lista de cosas que quiero y como yo no le tengo mucho respeto a eso de las resoluciones de año nuevo, porque dejo todo a última hora y cumplirlas resulta demasiado difícil me pregunté que cosas estaban ahí que seguía queriendo, qué había conseguido y, por supuesto, qué había dejado de querer.

(Tres párrafos de nuevo. I hate you, musas)

1 quiero escuchar violines violas y violoncelos. Todavía lo quiero
2 quiero lirios y girasoles. Separados, gracias. Cada vez que lo veo tengo girasoles, cada vez que me antojo me compro mis lirios
3 quiero sentarme a comer como la gente grande. con todos los cubiertos, con todas las copas. Tuve que ver clases de protocolo el año pasado, so, done!
4 quiero una torta de fresa Cada 17 de octubre =)
5 quiero una limonada frapé, con una cereza SIN GRANADINA. Cada vez que almuerzo en un restaurant
6 quiero ir a ver de nuevo Carmen de Bizet Me compré el libro
7 quiero ir a caminar sin que me duela el pie derecho Me regalaron crocs (de las bonitas)
8 quiero leer 5 veces Rayuela Voy por la 3ra
9 quiero toparme con un libro inesperado, de un autor inesperado y enamorarme de él (del libro) Tres palabras: Arturo Pérez Reverte
10 quiero un día en el que no tenga (ojo, no es un día en el que no quiera, de esos tengo muchos) que hacer nada Un domingo empijamados
11 quiero una mañana de piscina check
12 quiero una tarde de niña de spa y peluquería No he ido a un spa en casi tres años
13 quiero más coincidencias que me dejen pensando Con él siempre las tengo. La última fue un nudo de marinero
14 quiero un dia en el que el calor no me aturda y que la brisa tampoco me despeine. Ahora asumí mi vida despeinada y soy más feliz
15 quiero aprender a llegar a mi casa Aprendí, pero el judío igual me compró un GPS
16 quiero aprenderme mi pasaporte sin que se me olvide mi cédula Check
17 quiero ir al cine 3 veces al mes. Fail. No tengo con quien
18 quiero que hayan 3 películas buenas cada mes
19 quiero reciclar, porque por algo se empieza, uno no puede llegar a adoptar camboyanos así como así. Debo retomar ésta

20 quiero sentarme con mis amigos mientras todos toman café y yo bebo chocolate Siempre terminamos comiendo helado, its our thing
21 quiero no reirme cuando digo que sufro de intolerancia selectiva a la lactosa No puedo ni leerlo sin sonreír
22 quiero aprender a subir la ceja izquierda, la vida no se hará más interesante pero será más divertida Es un hecho que no puedo
23 quiero decir "esto se parece a fulano" y comprarlo Lo hice y me robaron la maleta.
24 quiero sentir que no me fui nunca cada vez que regreso Esto trato.
25 quiero dormir 8 horas todos los días. Este cuatrimestre lo hago
26 quiero poder arreglarme todas las mañanas en menos de media hora y asi dormir más. Entro a clases a las 7pm so.. quien necesita arreglarse temprano, tengo todo el día
27 quiero quitarme la flojera de tomar agua y desayunar Ya tomo agua, lo de desayunar...
28 quiero tener de nuevo mis fotos en mi cuarto Listo!
29 quiero agregar nuevas fotos Listísimo!
30 quiero más comentarios sarcásticos Siempre.
31 quiero seguir sonriendo Siempre.
32 quiero hacer trampa con lo más honesto que tengo. No quiero hacer trampa. Solo quiero disfrutarlo
33 quiero mantener a raya a las especies Bloqueados, borrados y alejados =)
34 quiero decidir si me queda bien que me dé pena que me veas o si mejor me quito esa maña Me quité esa maña. Bueno, no siempre.
35 quiero madrugadas, muchas madrugadas. Las he tenido y las sigo queriendo
36 quiero escribir, escribir todos los días. Escribir bien, escribir mal, escibir feo, pero escribir Necesito escribir todos los días.
37 quiero fotografiar NYC Pronto
38 quiero reinventarme en Buenos Aires No necesito reinventarme, irónicamente necesito reencontrarme, en cualquier lado, de verdad. Pero sigo queriendo ir
39 quiero museos y teatros del viejo continente los sigo queriendo
40 quiero volver realidad mi sueño recurrente Sigues siendo mi sueño recurrente.
41 quiero caminar de tu mano Cada vez que la vida nos lo permite
42 quiero padecer de altruismo selectivo Totalmente!
43 quiero otra noche de estrellas fugaces La tuve
44 quiero 10 porta-retratos faltan 2
45 quiero perderme y reirme y encontrarme y reirme aun más Siempre
46 quiero globos de helio y burbujas de jabón
47 quiero seguir creyendo creer todos los días de mi vida
48 quiero editar la geografía cada vez falta menos para que la tierra gire sobre sí misma y nos termine de acercar
49 quiero entender el tiempo y quizá reconciliarme con él Lo hice
50 quiero compartir el silencio Lo hago

Corre, Dani, corre

2010-10-31T22:23:00.005-05:00

No soy deportista. No me gusta. No es lo mío. En tercer grado los cartílagos de mis talones decidieron desprenderse y tenía contraindicado cualquier actividad física. Fue perfecto. En bachillerato el profesor de educación física me mandó a visitar al ginecólogo porque estaba preocupado por la frecuencia con la que menstruaba. Finalmente, cuando la excusa quedó inutilizable, el dermatólogo me dio la mejor noticia que podía haber recibido: Alergia al sudor propio. Bingo.

La cosa es que desde hace un tiempo para acá he sentido el deseo inconmensurable de correr, no trotar. De correr a lo Forrest Gump o mejor como Phoebe en Friends.Correr hasta que me fallen las piernas. Correr como africano en una olimpiada. Correr hacia él. Correr para no pensar o para pensar en todo mientras veo como la vida pasa. O como yo paso por la vida, eso me gusta más.

Correr sin huir, pero alejándome de todo.

Me hierve la sangre

2010-10-31T20:38:00.004-05:00

La Epifanía llegó esta tarde, cuando sancochaba unos huevos. "Odio el olor del agua hervida"-pensé. Y luego me reí. Porque vamos, el agua es inodora.

Pero hay algo en el olor de la olla mientras el agua burbujea, justo cuando se apaga la cocina. Cuando el calor no deja que la temperatura baje todavía... Ese olor me desagrada muchísimo. Es igual que beber agua en un recipiente de metal, sabe distinto. Como a hierro, o sangre. Que es lo mismo.

Este año me enteré que a las langostas las lanzan vivas en agua hervida para cocinarlas. La ignorancia es alegría. No he podido ver de nuevo ese plato en un menú sin que me brinque el estómago. No, no le tengo cariño a los invertebrados -el único crustáceo que me cae bien es Sebastián y es un cangrejo- Solo me pareció una forma terrible de morir. Amarrado, en agua hirviendo. Y con ese aroma.

Sin nombres

2010-10-22T14:58:00.005-05:00

¿Te importa si por hoy soy tu Mengana

y aprovechamos mi falta de religión

para re-bautizar a nuestra anónima relación?

Anda, por esta vez, desabotonemos los títulos y colguemos los apellidos.

No me digas que no quieres, por unas horas este año,

ser un hombre sin nombre y convertirte en mi Fulano

Quiero ser una mengana vagabunda,

con el cabello desordenado,

con un compás propio en las caderas y

con las pestañas alargadas para poderte coquetear.

Una mengana con vestido,

por aquello de siempre usar

una prenda que, en el apuro, sea fácil de quitar.

Una mengana completa,

para servirte en la mesa

los placeres del gusto aunque no vaya a cocinar.

Una mengana tuya, porque al final de la noche, seguiría queriendo escucharte susurrar

pase lo que pase, tu eres Mi Mengana de Tal.

Tu papá es una vaina

2010-10-10T08:55:00.003-05:00

Todo el mundo lo dice. Eso y "Dani es que tu eres igualita a tu papá" y, si los silogismos no han cambiado desde que presenté mi prueba de admisión en la UCAB, eso significa que yo soy una vaina, o una vainita. Porque soy más pequeña.

Mi judío - no, eso no quiere decir que yo lo sea. Ni que nos sonemos la nariz con billetes de 100 dólares- en efecto es todo un personaje. Anda por ahí comiendo pan mientras pasa los canales y se queda unos segundos en cada Discovery que tiene el televisor hasta que encuentra algún programa que aún no haya visto y se queda ahí, aprendiendo.

Es un experto del Sudoku, de la física, la medicina y de la historia. Cualquier historia: del mundo, del vecino, de su infancia o de aquellas cosas que si hubieran pasado como él las cuenta, se habrían convertido en una mejor anécdota.

Un día le dio por aprender a tocar piano y se compró un teclado CASIO. Le preguntó a mi mamá qué canción quería escuchar y cuando mi madre, la muy inocente, le dijo que le tocara "Balada para Adelina" de Richard Clayderman, mi papá asumió la misión de aprender bajo la teoría del ensayo y error la fulana canción. Las mil y una noche cobraron otro significado para mi mamá, estoy segura. Porque Mi judío es terco. Adelina se lamentaba cada noche mientras mi papá jugaba a aprender a tocar piano.

Pero lo logró. Como un niño pequeño nos llamó a mi mamá y a mí, que nada pintaba en el asunto salvo decir una que otra vez: "ya está bueno papi", para que fuéramos su público y lo aplaudiéramos. Hoy en día toca lo que de la gana solo escuchándolo un par de veces y dice orgulloso "Cuando yo aprendí no existía Youtube, tiene más mérito"

Nunca quiso que su hija estudiara comunicación social hasta que se dio cuenta que la profesión iba un poco más allá de decir Daniela Truzman, El Observador. Cuando me vio devorando libros de historia, hablando de Romulito y de Alejandro Magno y sus rizos de Sol como si fueran mis primos, empezó a jactarse con sus amigos: "No chico, mi hija es una erudita. Salió a mí"

Hace unos años decidió recuperar su nacionalidad española. Cartas de nacimiento, pasaporte de la Comunidad Económica y todo el papeleo. Más de una vez lo acompañé al consulado de su Madre Patria (de la cual no recuerda nada porque llegó a Venezuela sin siquiera haber aprendido a caminar) y tanto dio hasta que nos convirtió a mí y a mi hermana en Ciudadanas del Reino de España... y Olé.

El día que recibimos los pasaportes nos regaló un par de revistas Hola, para que nos fuéramos acostumbrando al cotorreo.

Como todo papá, siempre habla de política. Pero no cualquier conversación. Hablar de política con Mi Judío es toda una experiencia. Porque la política de mi papá entretiene. Desde que le mostré la Isla Presidencial decidió que iba a ser el sustituto de Emilio Lovera y ahora hace una perfecta imitación de todos los presidentes. Pero es una cosa seria, mi papá practica la voz de Evo Morales (porque a Chávez lo hace igualito) y a Uribe también lo tiene listo. No es de extrañar que ante cualquier cuestionamiento responda "Nadie sabe, Daniela....nadie sabe" y que mientras prepara la comida del domingo se le escape "Vamos a comernos a la gordis, que aunque sabe a pollo, rindió para todos"

Ese es mi papá, el que me viene a visitar

aunque le tenga miedo a volar

Nuit Blanche

2010-10-09T21:11:00.003-05:00

La chica de las vacaciones posteó por twitter un link en Vimeo e hizo mi tarde. Ahora es mi turno de compartir con mis cuatro, apreciados, gatos uno de los cortos que más me gustó.

Nuit Blanche from Spy Films on Vimeo.

Y, por supuesto, el making of

Making Of Nuit Blanche from Spy Films on Vimeo.

Qué Xopa, Chama?

2010-10-04T07:05:00.009-05:00

Tarde o temprano tenía que escribirlo

Tengo dos años viviendo en Panamá, no sé si lo he mencionado en algún post. Dejé Caracas en el 2008 y desde entonces comenzó mi relación de Amor-Odio-Agradecimiento-Dolor con esto de emigrar a la tierra de Pedro Navaja, el Canal y todo el cuento.

Dejé novio, papá, amigos, carrera y abuela y me monté el Panama Hat en busca de un futuro más... tropical. Siendo crítica como soy, y probablemente por la inevitable costumbre humana de andar comparando todo, tuve un proceso de adaptación bastante largo y engorroso. Tanto así que me negué, tonta de mí, a aprenderme cualquier tipo de dirección que no fuera 2 o 3 formas de llegar a mi casa.

La cuestión no era que desconocía lo afortunada que era. La cosa es que sentía que no pertenecía a ningún lugar. No era parte del caos caraqueño ni de la parsimonia panameña. Con los pies en el Itsmo, el corazón en Venezuela y la cabeza haciendo planes para irme a otro lugar, hice de mis días una consecución de horas miserables que solo detenía para lamentarme por no estar realmente en ningún lado.

De verdad es que me quejé. Aunque me repetía cientos de veces que no son tantos los que tienen la oportunidad de comenzar en otro lugar, que vivía en un país con una moneda fuerte (no como nuestros bolívares papeados por esteroides), que los verdaderos amigos superan las diferencias geográficas, que mi novio es lo máximo y que tarde o temprano mi familia volvería a estar completa, invertí mi tiempo y energía en lamentarme inútilmente por cosas que no podía, ni puedo, cambiar.

Panamá no es Venezuela y Venezuela tampoco es Panamá.

Aunque los venezolanos que viven aquí le ponen ganas al asunto. Hay restaurantes de venezolanos donde se puede comer Pan de jamón aunque sea mayo, globovisión se ve en el canal 112 y en mi casa no faltan nunca las arepas porque se consigue harina pan y hasta tequeños en el súper mercado. Es toda una experiencia eso de leer "Polar, cerveza importada". No es que yo sea fanática de nuestra bebida tradicional, pero divierte verla en los estantes. Tenemos hasta un periódico: "El venezolano" de distribución gratuita donde escribe Eli Bravo y hasta Nelson Bustamante tiene su programa en el Primetime.

Poco a poco vamos coleando nuestra jerga y ya se escucha "tripéatelo" en las emisoras de radio. Nuestro " Mi pana" también es algo que se puede escuchar frecuentemente.

A decir verdad, creo que somos los nuevos portugueses.

El panameño no es xenofóbico, aunque las leyes para trabajar no son tan amigables, no he tenido ningún tipo de encontronazo con nadie. Todo lo contrario, suelen comparar al "Tío Chávez" (no sé por qué la familiaridad, quizá haciendo alusión al Tío Sam") con Noriega. "Nosotros también tuvimos uno así" Es la versión panameña de "Esa te la tengo, brother"

Una cosa bastante particular es que tanto los venezolanos como los panameños se creen los más rumberos de Latinoamérica, los más desordenados, los más bulleros, los más todo. Aquí también reconocen a sus compatriotas en el extranjero porque son los que están riéndose y rompiendo cualquier intento de protocolo. Lo que me hace creer que afuera nadie reconoce a nadie mientras tengan encaramadas las orejas de Mickey Mouse. Al final del día asumo que los brasileros también pensarán lo mismo, al igual que los Dominicanos y bueno, ni hablar de los argentinos.

La cosa es que emigrar no es fácil y yo he sido bastante afortunada en contar con una familia que hace todo lo que puede por mantenerse unida (hasta montarse en un avión padeciendo de acrofobia), tengo un novio que decidió creer en nosotros y mandar al cipote a todo aquel que le decía eso de felices los cuatro y a un combo de amigos que se hacen sentir cerquita, a un enter de distancia.

Honestamente

2010-09-29T20:54:00.004-05:00

Hubo una época en la que lloraba tanto que aprendí a hacerlo rápido, para salir de la diligencia

[Pronto]

Cicatrices

2010-08-21T15:32:00.006-05:00

Tengo en la rodilla derecha la razón de mi aversión a las rosas

y de vecina, un doloroso recuerdo de colegio.

Tengo en las manos rastros imperceptibles de un intento fallido de aprender a planchar.

y sobre el muslo cinco círculos que me hacen especial.

Tengo el paso de mis debilidades en la espalda

y la muestra más pura de lo tóxica que soy,

tengo su firma en mi índice izquierdo,

tengo huellas que no borro, tengo marcas que no olvido.

Pero, sobre todo,

tengo piel que ha vivido.

La distancia entre las sábanas

2010-08-16T15:15:00.004-05:00

Al otro lado de la cama, siente el calor que emana tu cuerpo y cómo entra el aire en tus pulmones en aquel recorrido que te mantiene vivo. Duerme - piensa- y tus ojos entre abiertos le dicen lo contrario. Ahora, el sístole y la diástole comienzan a retumbar en la habitación. Tu corazón tan fuerte, tan imponente, tan tuyo, le dice que, aunque inconsciente, sientes su presencia... y sonríe.

Al otro lado de la cama, busca tu aroma, tu esencia, el rastro de tu humanidad, para poder conciliar el sueño. Y, antes de que sus párpados caigan vencidos ante las milicias de Morfeo, voltea. A sabiendas de que sigues bailando en aquel lugar onírico al ritmo de tu respiración.

Qué estarás soñando- se pregunta- y en un segundo imágenes apocalípticas vienen a su mente. La fuerza de la costumbre, le llaman. Pero esa noche no se acabará el mundo, porque es de ustedes. Irremediable y cochinamente de ustedes. Esta noche todo comienza... y sonríe.

Al otro lado de la cama, atraviesa fronteras y se burla del tiempo. No hay nadie sobre la faz de la tierra que los escuche, que los vea, que los entienda. Cierra los ojos aunque no quiere. Estás a su lado. Borran las distancias, kilómetro a kilómetro, suspiro a suspiro, beso a beso, centímetro a centímetro.

Este escrito dejó de ser mío en el momento preciso en el que terminé de escribirlo hace unos cuantos meses. Le pertenece a él, como todo lo demás.

Mesa para uno, por favor

2010-08-11T10:37:00.010-05:00

Me falta verte en el umbral de la entrada

Me falta verte llegar desde la ventana

Me falta que me vengas a buscar y que me abras todas las puertas

Me falta que me mires bonito, como miran los hombres enamorados.

Me falta un instante para pararme de punta de pies y robarte un beso

Me falta el desayuno para dos

Me falta que llenes de música las paredes

Me falta amarrar mis manos a las tuyas

Me falta dormirme sabiendo que estas ahí, a un suspiro de mí

Me falta tener días empijamada

Me falta tu figura en el espejo mientras me maquillo

Me falta tu cara de desaprobación cuando canto

Me faltan locuras y sonrisas

Me falta el almuerzo para dos

Me faltan escapadas

Me falta piel

Me faltan tus pecas y tu clavícula

Me falta tu mueca, que es mía.

Me falta escuchar los misterios de tu silencio

Me faltan palabras en mi oído

Me faltan tus ojos abiertos al dormir

Me falta un metro ochenta y cinco de humanidad y los pocos kilos que pesas

Me falta despertarte con cuidado y que sea mía la primera sonrisa del día

Me falta olvidar que te tenías que ir

Me falta la cena para dos,

Me faltas tú

Me falto yo.

Relaciones puntuales III

2010-05-30T14:03:00.004-05:00

Le come la boca,

continúa por su cuello. Y seguido

Le dice al oído que para él no existe otra

y con el más acérrimo de los hiatos

termina convenciéndola de abrir sus corchetes.

Y final

2010-05-25T22:07:00.002-05:00

Si he de amarte desde lejos quiero hacerlo hasta el final.

Esta fase es sólo tuya, se cruzó conmigo hoy y quiero que se tropiece contigo cuando vengas a leerme

Is in a relationship with

2010-05-19T22:50:00.012-05:00

¿Qué tiene la gente con el status? De verdad ¿Cuál es el chiste? yo no le veo la sazón a decir Sultanita is in a relationship con Perolito. Si al menos la cosa fuera Menganita está despechada O Serafín Masparrote está limándose los chachos que le pusieron podría entender el por qué de la parranda de amigas con los comentarios de apoyo "sigue adelante","pa tras ni pa cojer impulso" y las más folclóricas "el que no está es porque no hace falta".

¿Dónde está el zamuro que todas tenemos en la lista de amigos para que le dé a "like"? ¿Qué pasa con los que terminan por debajo de la mesa y no les aparece el corazoncito roto, los que se quedan sin su "marica qué pasó" o "bicho vamos por unas birras"? Facebook tiene que tener un grupo para esta gente.

Además, a cualquiera que tenga la moral distraída lo pone en evidencia, cada 2 meses un estado diferente es llevar la vida 2.0 con bastante actitud. Es más, es alimentar el chisme de las doñas del mañana. El caso opuesto - el que más gracia me da - es en el que uno de los dos está en una relación y el otro no le dio la gana de confirmarlo. Pura poesía.

Por supuesto, en algunos casos también cumple con su función filantrópica cuando le pone fin al coqueteo eterno de aquel muchacho de pocas palabras - y pelotas - o a la cosa aquella de todos los viernes que nadie sabe cómo se llama. Cuando el hombre finalmente decide mandar su invitación por el feisbuc antes de que le llegue la pregunta infame del "por fin, tu y yo ¿qué somos?

Les sirve a las parejas para marcar su territorio. Desde luego, tu nombre permanentemente en el profile del ser amado es una manera corta de decir "anda, haz click y mira con quién está" y los terceros se guardan sus ganas y buscan a otras personas, seguro.

Quizá sea porque cuando creé mi cuenta no tenía novio, porque sencillamente las etiquetas me parecen peligrosas o tal vez sea que mi home esta noche está plagado de parejas nuevas, compromisos y rupturas, pero yo necesito un dibujito que me lo explique

Soy una galla

2010-05-15T16:50:00.007-05:00

Colecciono colores, marcadores, tizas, lápices, plumas y bolígrafos porque en algún punto tuve algún cuaderno, post it, hoja, agenda o servilleta que cuadraba perfecto con ellas.

Nadie sabe diferenciar mis n de mis r de mis u, ni yo misma. Pero mi letra es bonita

Soy dueña de al menos 3 agendas y 4 calendarios que actualizo quincenalmente, todos con colores, check marks y equis. Hay veces que se me olvida llenarlas y escribo cosas que ya hice solo por el placer de marcarlas como hechas. La menos divertida es en la que llevo la cuenta de mi dinero, siempre escribo en tinta roja.

Compré una cartelera hace un año y aún no la he colgado

Todos los cuadernos de mi vida universitaria fueron hermosos, con hojas blancas, bordes de colores y portadas divertidas, mi consentido fue uno con motivos militates que tenía regadas como 20 mariquitas, amé la ironía.

Tengo resaltadores de todos los colores y olores pero el único que uso es el stabilo amarillo aplastado de tapa negra.

Aprendí a escribir con plumas sin llenar las hojas de tachones hace menos de un año

Si fuera por mi, los bolígrafos azules dejarían de existir.

Y ya pues.

Relaciones puntuales II

2010-05-15T16:39:00.007-05:00

Háblame bajito que tengo sensible la sílaba tónica

Relaciones puntuales I

2010-05-07T22:49:00.005-05:00

(Era demasiado mujer para permitirse vivir así, entre paréntesis)

A propósito de Lady Gaga

2010-05-07T15:37:00.003-05:00

Gracias a J.M. Iglesias por su contribución a este lado del espejo

Igual que una flor resignada decora un despacho elegante

2010-05-04T20:52:00.011-05:00

Este post debió nacer el 29 de abril aunque legalmente él nació un 24. Sin embargo siempre me felicita los 27 cuando yo cumplo los 17.

¿Divertido? ¿Extraño? Una amistad que parece de Naranja, sabe a limón, pero es de tamarindo.

Así somos. Desde que nos unieron los Power Rangers hace más de 14 años. Hemos sobrevivido a cualquier intento de Rita Repulsa que se nos ha atravesado en el camino.

No logro con mucha frecuencia a arrancarle muchos te quieros, pero el es así, sin corazón. Muy en el fondo se quién soy en su vida y el sabe lo irremplazable que es en la mía. Mi amigo que le resta importancia a los dramas y yo la payasa torpe que lo hace reír.

El sobreviviente de mis relaciones fallidas, estuvo ahí cuando me regalaron el anillo y cuando le dije al susodicho no te vistas que no vas. El que me hizo darme cuenta que llorar no es tan divertido como burlarse de las situaciones. El que presenció el nacimiento de mis ganas de adoptar camboyanos y el que se aguantó el odio infundado que aquel fulano que siempre pensó que lo engañaba con él.

Tiene en su haber mis recuerdos de la infancia y la razón de mi floja existencia. Era él quien hacía la cola en la cantina y era yo la que le brindaba el desayuno. Luego yo le robaba sus arepas hasta que se aburrió y decidió decirle a su papá que también me hiciera comida. Ahí estábamos los dos manganzones de camisa beige uno al lado del otro disfrutando del contenido preciado envuelto en papel aluminio, como lo hacen en primaria los niños que revisan su lonchera.

Mimejoramigo que encuentra las respuestas a las interrogantes del mundo en cualquier capítulo de los simpsons, a quien algunas veces le parezco gente pero jamás me ha dicho que soy bonita.

Con él puelo hablal como china en cachi chén y jugal a molestal al honolable mundo

Con él los VMA's son una tradición obligada para ver las subidas y bajadas de peso de la Spears

Con él celebro nuestras victorias y nuestros "qué cagada"

Con él jugamos a acabar con la paciencia del otro

Con él me pongo romántica y le doy serenatas de Shakira

Con el sí hay preguntas estúpidas y respuestas aún peores

Con él no necesito hablar 24/7 para saber que siempre está ahí

Pero lo que más me gusta de él es que me hace reír y cada vez que nos vemos vuelvo a tener 7 años, el mundo parece un lugar sencillo y aunque no lo sea nosotros lo descomplicamos. Porque siempre hay alguien que está peor.

Hay un cliché por ahí que habla de la amistad y la familia y yo no pude escoger un mejorhermano-mejoramigo-mejorfastidio que tú

Preguntándonos qué mal olor podría necesitar la acción de tan diminuto pote de Glade

Cheers uncle memi y Feliz No- Cumpleaños, aunque no seas pelirrojo

El drama del desencantado.

2010-05-04T18:41:00.004-05:00

"...el drama del desencantado que se arrojó a la calle desde el décimo piso, y a medida que caía iba viendo a través de las ventanas la intimidad de sus vecinos, las pequeñas tragedias domésticas, los amores furtivos, los breves instantes de felicidad, cuyas noticias no habían llegado nunca hasta la escalera común, de modo que en el instante de reventarse contra el pavimento de la calle había cambiado por completo su concepción del mundo, y había llegado a la conclusión de que aquella vida que abandonaba para siempre por la puerta falsa valía la pena de ser vivida"

G.G.M.

Robándome una idea que vi hace un tiempito en el blog Ayúdame Freud he decidido fotografiar este nano cuento del Gabo. Todo un reto para esta pichón de fotógrafa, pero vaya que me tiene emocionada.

Las fotos vendrán pronto (tan pronto se me ocurra cómo diantres transmitir una caída de 10 pisos sin que le pase nada a mi cámara)

Ansiedad

2010-05-02T09:23:00.006-05:00

que le helaba el alma, la barriga, las víceras y sus alrededores. Que no le permite comer, dormir ni decir una palabra amable. Que la transforma, sí la transforma, en un intento de mujer que no siente otra cosa que el presagio inminente que su más terrible miedo va a hacerse realidad: que le llegue el karma y le arrebate todo.

Pánico. Lágrimas y todas las palabras esdrújulas se le alborotan en el cerebro. Comienza, como la mejor de las reinas arácnidas, a tejer redes de posibilidades, cada una con el mismo desenlace: la pérdida.

Inseguridad maldita. Esa que solo se tiene cuando se dejó la fe en la cartera de la semana pasada, con la pintura de labios y la confianza en su feminidad.

¿Quién eres frente al espejo? ¿a quién buscas en tus pupilas? ¿ por quién te estás desangrando? no sabes. No eres, no fuiste. Porque ya hasta se te olvidó lo que llegaste a ser. Lo perdiste, lo botaste o se te fue. Da igual, lo único que te queda es ese sabor pastoso, las ojeras rebeldes que no se dejan frizar por el maquillaje y la música triste que se repite quinientas veces como si estuvieras guardando luto.

Luto a quién, ¿a él? No, a ti. A ti con tus ganas de arrancarte la boca del estómago que se encoge y se dilata cuando le da la gana, luto a tu piel que sólo sientes a mitad de la madrugada cuando te erizas y jurarías que duele. Que duelen las uñas, el cabello y las pestañas.

Todo es posible, rezas.

Nada es posible, te contestas.

Ojalá que las cosas cambien, pero si todo estaba en tu cabeza, ojalá que se queden como estaban.

Casa, familia y hogar

2010-05-01T19:00:00.006-05:00

Hoy en la madrugada me despertaron ronquidos familiares. Abrí los ojos, como si fuera la mañana de Navidad. Sonreí, como quien posee la mayor de las certezas y me fui a contemplar su sueño que, dicho sea de paso, es pesado, como él. Inspiraba mi emoción de verle y me devolvía la suya propia de tenerme cerca. Se le inflaba la panza y a mi el corazón viéndole dormir en casa. porque estas paredes se transforman en hogar con su presencia. Nos regresa la costumbre de sentarnos los cuatro en la mesa y hasta a Ella le entran ganas de cocinar. Tuve que despertarlo, escurrirme en el medio de ambos y saludar, como si fuera cosa de cada sábado tenerlos a los dos ahí, sonrientes y felices. No podía esperar a escuchar la carcajada del día, su cuento, su chiste, su voz. Su atención selectiva, mi ración de soberbia heredada.

Hoy soy de nuevo la niña que se emociona y se maravilla con su papá. Hoy soy de nuevo casa, familia y hogar.

Lo Importante

2010-04-27T10:35:00.004-05:00

El cuento es el siguiente:

Es una colaboración de artistas venezolanos que está rodando por NatGeo todo este mes por el Día de la Tierra y la producción general estuvo a cargo de la pelirroja más bella y talentosa que yo conozco, Laura Salgado. La verdad es que les quedó genial y me sentí super proud mama cuando lo vi desde Panamá.

Dicho sea de paso, mientras esperaba el video aprendí que la reproducción entre tiburones es dolorosa porque se muerden, que los pulpos ofrecen "paquetes de esperma" y que los bunkers de Berlin en la II Guerra Mundial tenían murales con chistes gráficos.

Nada mal ¿no?

El consejo que nunca te dí

2010-04-21T16:51:00.001-05:00

Si se conocen de forma casual y pasó casi desapercibida, es ella. Porque, admitámoslo, tú no crees en el amor a primera vista.

Si la escuchas hablar y sientes que puedes pasar horas inmerso en su discurso y que podrías convertir el debatir con ella en un deporte olímpico. Es ella.

Si te roba el aliento no por su imponente silueta, que nunca está de más, si no porque te fascina. porque no piensas en otra cosa que ella cuando la tengas en frente. Es ella.

Si un día te das cuenta que la admiras. Es ella.

Si no aguantas las ganas de cuidarla aunque se canse de decirte que es autosuficiente. Es ella.

Si te maravillan sus ocurrencias, su creatividad y su inteligencia. Es ella.

Si cuando están juntos no quieres irte. Es ella.

Si te mata su perfume. Es ella.

Si siempre está dispuesta a improvisar contigo. Es ella.

Si ama la música y realmente la sabe escuchar, es más, si sabe escucharte en general. Si te lee como un libro de primaria, tus gestos, tu respiración y el modo en el que articulas tus palabras. Es ella.

Si reconoce tus números. Es ella.

Si es capaz de alejarse cuando necesitas estar solo y cuando estás esperando que se adelante a las cosas y sea quien rompa el silencio. Es ella.

Si solo contigo la sientes vulnerable. Es ella.

Si te tiene paciencia. Es ella

Si te descubres buscándola entre la gente. Es ella.

Si sientes que eres mejor hombre a su lado. Es ella.

Debí darte este consejo hace unos años, nunca supe tu tipo, pero sabía que merecías a alguien que te hiciera feliz.

2010-04-07T16:19:00.001-05:00

Te extraño

Cónchale

Del por qué no me gustan las rosas / En defensa de la Flox paniculata

2010-03-26T17:07:00.005-05:00

No lo tomen a mal, yo amo con todo mi corazón a la Rosa de El Principito, que tenía 4 espinas para defenderse del mundo. Esa era una rosa con actitud. Verán - y en este momento me estoy reclinando en mi silla mientras me prepara para argumentar y caerme a golpes con siglos y siglos de literatura cliché- las rosas son estúpidas.

1. Mala inversión: Las rosas sólo se ven bonitas durante 3 días y luego es la cosa más triste.

2. Poca imaginación: Es el regalo típico cuando el novio-pretendiente-peoresnada metió la pata y no sabe qué regalar

3. A parte, es cosa mía o las rosas huelen medio raro.

Una rosa es una mujer bonita, potencialmente inteligente que se las da de peligrosa. O sea, para peligroso un Cactus. No termina de ser delicada, (vamos, que el pétalo de una rosa es igual que el pétalo de una margarita) y si hablamos de romanticismo, lo único romántico que tiene es que es roja y el libro sagrado del romance (que no se quién lo escribió) reza que el romance es color rojo (y si no pregúntenle a Chávez. ja).

No es enigmática, ni hermosa. Es más, en la vida he visto a un colibrí rondando un rosal.

Lo que más rabia me da es que la muy desgraciada es comercial. Tiene libros, En el nombre de la Rosa; canciones, Una Rosa es una Rosa; bandas, Guns n' Roses y hasta a una española gordita y simpática que le ganó a David Bisbal en Operación Triunfo.

Y ni hablar de aquello de "la cama llena de pétalos de Rosa" Me pregunto qué sería del mundo si en lugar de rosas usáramos algo más exótico, como las Flox paniculata

Es que si en el mundo animal tenemos estereotipos, nos hemos encargado de llevarlos también al de las pobres matitas.

Las margaritas son las flores de las pendejas. Las ilusionadas del me quiere no me quiere. Les tengo una noticia: Pueden hacer la misma payasada con el resto de las flores. Pero jamás han visto a una mujer deshojando un girasol, ¿verdad? Porque el girasol es la flor de las mujeres activas que no les gusta la cursilería. Las petunias son para las de baja autoestima y las dalias para las gorditas.

Basta de convencionalismos.

Las rosas son rojas, las violetas azules y las Flox paniculatas ¿qué?

Tómame una foto

2010-03-21T09:53:00.005-05:00

Este es un pequeño tributo a la inocencia

A la edad en las que nuestras mamás nos peinan con moñitos incómodos

Cuando lucimos con orgullo nuestra falta de incisivos

Cuando las miradas son transparentes

Cuando creemos que todo es posible

Esta niñita se me acercó el domingo en el Casco Antiguo de la ciudad de Panamá y me pidió que le tomara una foto. No quiso verse en la pantalla de la cámara, solo posó, me regaló su mejor sonrisa y se me quedó viendo mientras me iba.-

Así que para ella, este post.

Pedazos de felicidad

2010-03-16T23:50:00.004-05:00

Tiendo, con frecuencia, a irme a mi happy place para evitar conflictos inútiles con la realidad. No es como en las películas en las que me imagino corriendo por una pradera infinita. Qué cansancio. Es más bien, haciéndole justicia a mi capacidad de organización, una lista de las cosas que me hacen feliz.

Me hace feliz:

Descubrir dinero en la cartera o en el bolsillo

Hacer mímicas de canciones

Comer chocolate a media mañana

Las fresas

Los girasoles y los lirios

El sabor de la coca cola fría en botella de vidrio

Escribir por primera vez en un cuaderno

Los colores y los creyones

Los post its

Cantar en la ducha

Sentirme rebelde porque coloreo y me salgo de la línea

Bailar con los ojos cerrados y como si nadie me estuviera viendo

Hacer muecas en los espejos

Escuchar un te quiero genuino

Quedarme dormida y enterarme que no hubo clases

Que llueva justo cuando estoy entrando a la casa

Desayunar arepas los domingos

A great hair day

Recitar estractos de Alicia en el País de las Maravillas durante los silencios incómodos

Enamorarme de un libro y no dejarlo hasta que termine

Pretender que un murito es una cuerda floja y caminar sobre él

Llegar a tiempo aunque salí tarde

El olor a lavanda

Cambiarle la letra a una canción

Prender la tv y encontrar repeticiones de mis programas favoritos

La espectativa de un buen cuento

Que Cerebro haya dejado de conquistar el mundo en el especial de Navidad

Dar vueltas en una silla

Los plurales inventados (dineros, converseses, ya entendieron)

Que alguien cocine por mi

Harry Potter

Ver a mi familia

La invención del microondas

Enterrar los dedos en la arena

Las madrugadas

Los huequitos en el cielo

Hacer sonreír

Mc Donalds Delivery

Creer que no sé un chiste y reírme a la mitad porque recordé como termina

Sentirte respirar

Comer cotufas y chocolates en el cine

Llenarme los lentes de chicle al explotar una bomba (desagradable, lo sé, pero me hace reír)

Dormir ocho horas

Mirarte a los ojos.

(post sujeto a inclusiones constantes de nuevos ítems)

11 de marzo

2010-03-11T12:16:00.007-05:00

Uno de mis grupos favoritos sacó esta canción, conmemorando el atentado terrorista que ocurrió en España en varias estaciones de tren hace 6 años.

Las personas que aparecen en el video son familiares de los fallecidos.

No es por sonar ridícula, ni mucho menos, pero el mundo no se va a acabar, lo estamos acabando nosotros desde hace ya bastante tiempo.

2010-03-10T11:02:00.004-05:00

La tierra giró para acercarnos

giró sobre sí misma y en nosotros,

hasta juntarnos por fin en este sueño

Eugenio Montejo

y yo que lo estoy viviendo

Hoy es

2010-03-09T23:51:00.006-05:00

el cumpleaños de mi papá y por segunda vez no estaremos juntos. Espero que a la vida se le ocurra ponernos pronto en el mismo lugar geográfico y nos regale a todos los cuatro puestos de la mesa llenos y que se lleve la sensación de vacío que deja el que siempre falte alguien.

No tengo palabras, ni musas, ni tiempo. Francamente las distancias están acabando conmigo.

Quisiera abrazarlo y aunque no pueda cubrir la inmensidad de su diámetro, darle todos los abrazos que le debo. Quisiera regalarle mi respiración y mi aliento. Quisiera que estuviera bien. Quisiera robarle los miedos que le hacen tan dolorosamente humano. Quisiera jugar y contarle chistes. Quisiera acostarme a su lado a aprender historia del mundo y de la vida. Quisiera asombrarlo. Quisiera tener la certeza de que está bien. Quisiera que estuviera aquí con nosotras y no allá solo. Quisiera quedarme dormida tomando su mano. Quisiera que me cuide de los monstruos bajo la cama aunque el también le tema a la oscuridad. Quisiera escucharle tocar el piano. Quisiera verle reír. Quisera verlo a los ojos y verme a mi. Quisiera pedir un deseo, soplar las velas, tenerlo aquí.

Quizá no se lo diga hoy para no agregarle drama al asunto, pero papá, te extraño

Tenía que decirlo.

Lo siento Yisus, yo quería regalarte el Oscar de Tarantino.

2010-03-08T06:25:00.005-05:00

Sorry. El chiste era escribirte que te regalaba el triunfo de Inglorious y que tu cumpleaños pasaría a la historia como la noche en la que se reconoció la genialidad de hacer que los judíos patearan traseros nazis y lo que resultó ser fue la llegada al poder de la presidenta vitalicia del club de las divorciadas.

De verdad lo siento.

Pero ni modo, Inglorious es una película que todos debemos ver antes de morir, así que no importa.

Desde aquí un feliz cumpleaños al que escribe desde la ducha y no se le moja el papel (ni le hace corto la computadora)
Feliz cumpleaños al Yisus accidentado que debe tenerle miedo a las ventatas panorámicas
Feliz cumpleaños a JD el cantante y sus serenatas virtuales
Feliz cumpleaños al hombre de las ideas brillantes y la letra fea
Feliz cumpleaños a tu letra fea, porque yo la entiendo y ¡pobrecita vale!
Feliz cumpleaños a los sweaters en la cabeza
Feliz cumpleaños a la indigencia de estar tirado en la entrada de la escuela
Feliz cumpleaños a los picnics en la grama

Feliz cumpleaños a las semiosis infinitas

Feliz cumpleaños a los secretos que me guardas

Feliz cumpleaños ¿al profesor que es vaca?

Feliz cumpleaños a Andrés Eloy Blanco (que nació un 6 de agosto, pero igual, tampoco lo había felicitado)

Feliz cumpleaños a la comida del piso (ew)

Feliz cumpleaños al cumpleaños que olvidé hace unos años ( y no tuviste la gentileza de recordarme)

Feliz, feliz cumpleaños a tú te doy
Feliz cumpleaños, Oh Señor Jesús

Feliz cumpleaños al compendio de genialidad que eres y que tanto admiro.

Dicho esto, Compadre, venga un abrazo y no me diga que va empezar a lloraaaar (8) (:D

Att.

La Mamacha

Logorama

2010-03-08T06:20:00.005-05:00

Mi favorita y ganadora como mejor corto animado. Una prueba de que la creatividad no tiene límites. Para todo lo demás existe Master Card.

Ejercicio de escritura I: Esta cerditud me ha gustado mogollón

2010-03-06T15:29:00.012-05:00

Fue después del tercer burrito. La gula finalmente había sentido pereza y te encontrabas hastiado de comer.

¿Un cigarro? puede ser... Lo necesitabas, sí un cigarro estaría bien. Te dirigiste con pesadez hacia su balcón, a sabiendas que en unos minutos no existiría en él más que la nicotina. La nicotina y sus pulmones, la nicotina y su sangre, la nicotina y el placer. Placer. Algo que sólo cuando fumas logras sentir, pues la compañía femenina ha dejado de revolotear en tu vida hace rato y has evitado, admirablemente, la tentación de hacer que tu amigo pulule en la palma de tu mano.

No por curiosidad de saber si realmente eras amo de tu dominio, sino porque después de haber conseguido aquella lluvia de mujeres que empaparon tu cama ha quedado ni una sola gota de femineidad en las sábanas.

Fue allí, a medio camino de la cocina, que te pusiste a recordar a aquellos especímenes:

Estaba la chica de marzo, bastante dulce y vacía. Una conquista fácil. Mucho hablar de la luna y bajarle las estrellas y rápidamente construyó un mundo de unicornios magenta. Le faltaban unos cuantos tornillos, de repente hasta algunos clavos. Pero vaya que olía bien, su perfume destilaba inocencia y ese aroma impregnó la almohada mucho tiempo después de que se había ido. Hasta que...

Hasta que, claro, llegó la chancrosidad de cabellos oscuros. A la que le gustaba el cuero y los juegos de roles. Aún te arde el intestino de aquella vez que jugaron a la invasión alien del futuro en la tierra de los zombies. Por ahí debe andar la peluca morada que encontró hace dos meses la come flor ésta...

¡La que tenía el tatuaje de salven a las ballenas! Bastante intelectual que era, sí. Una mujer brillante. Requirió de paciencia y de esconder tu desorden para poder convencerla de que también amabas a los animales y que de ser posible velarías por los derechos de todos los elefantes de los circos.

Estuvo también la aventurilla en Amsterdam, a la que le mentiste sobre tu descendencia afroamericana, la que solo usaba minifaldas con chancletas y, cómo olvidar, la que estaba aprendiendo a tocar acordeón.

Ninguna atiende el teléfono. Todas, cada una con la conciencia más precaria que la otra dijeron que eras irremplazable, el hombre más genial, el alien ideal. Sin embargo ahí estás. Sólo, con burrito en mano a punto de empezar una noche de romance para uno.

¿Serían problemas en tu desempeño? jamás. Primero verás por la ventana un yunque volador de cristal un domingo por la mañana.

Esto era, sin lugar a dudas, una venganza de aquellas miembros silentes de un clan que se propuso vengarse de todos los hombres. Pretendían acabar con su tranquilidad, convertirte en un ente peludo que deambula siguiendo la sinfonía que escribe en el pentagrama la desgraciada pelirroja del acordeón.

Al borde de las lágrimas lo comprendiste. Todo era un plan para obligarte a ceder, para que tomaras tu mano... pero no. No Puedes dejarlas ganar.

No puedes dejarlas ganar.

Y por esa agobiante razón, no vas a tocarte el coroto.

Esto está tan fumado como las personas que me mandaron las palabras. ¿El tema? La consecuencia de cierto episodio de seinfield que estaban pasando cuando comencé a escribirlo.

Me faltó "polvo", pero ¡vamos! no era necesario.

Ejercicio de escritura I: LA EXPLICACIÓN

2010-02-28T14:16:00.011-05:00

Al mejor estilo de mi profesora de castellano del colegio, me propuse escribir un cuento en el que se encontraran las siguientes palabras. Las mismas, fueron sugerencias de mis amigos gracias a un particular status de feisbuc. La cosa está bastante divertida.

Cerditud, coroto, chancrosidad, pulular, elefante, magenta, cigarro, polvo, lágrima, atosigante, agobiado.

Clavo, luna, suerte, marzo, domingo, dulce,pentagramas, segundos, silentes, inocencia, impertinencia, cristales.

Oscuros, estrellas, arden, raro, lugar,conciencia, pulcritud, desorden, genial,lluvia, ventana, perfume, tranquilidad, amigo, futuro, conquista, ideal, paciencia.

Acordeón, venganza, unicornios, afroamericano, burrito, zombie, romance, alien, Amsterdam, yunque, volador,minifalda, peludo.

Chancleta, mogollón, peluca, intestino, ballena, vacia, Originalidad, brillante, unico, irremplazable, intelectual.

Vamos a ver qué sale.

Signs

2010-02-28T14:13:00.001-05:00

Crónicas de Caracas :El avión, la maleta y el ropero

2010-02-28T13:23:00.004-05:00

Este cuento lo debía

Tenía más de seis meses sin ir a Venezuela. Pese a las condiciones políticas, la falta de servicios, el exceso de inseguridad y el presidente folcórico que nos gastamos, La extrañaba. Extrañaba mi calle con los árboles eternos, mis dos abastos careros y al sr. de la floristería. Extrañaba mi cuarto, mi cama, mis libros, mi almohada y toda la ropa que no me he podído traer nunca, porque es estúpido llevarse sweaters cuello tortuga a Panamá. Extrañaba a mis amigos, a mi papá y por sobre todas las cosas lo extrañaba a él.

Mi mejoramigo Memi me había ido a visitar (gastar cadivi y dejar el alma en las tiendas) y me acompañó a hacer todas las diligencias que traía consigo preparar este viaje. Buscar las maletas del maletero, comprar los regalos, envolver los regalos, sacar la ropa que me iba a poner, los 10 pares de zapatos que jamás me iba a poner, comprar la plancha para el cabello, las medicinas, las cremas... Según yo estaba preparándome para llegar cómoda a mi casa y no tener que comprar nada allá porque " ay mija Venezuela está de un cara".

Días antes, mi mejoramigo hizo su maleta, tiró la ropa, guardó los perfumes que compró (porque puedes no ver el Canal, pero si no te compras ni un perfume es como si no viniste a Panamá) y yo pasé la noche entera diciéndole que no sabía hacer maletas porque nada tenía su sitio.

Un día antes de nuestra partida, porque viajábamos el mismo día pero en aerolíneas diferentes, le di una cátedra de cómo hacer una maleta. Primero los jeans, enrollados como burritos mexicanos, luego las camisas, y las franelas, en este compartimiento guardas la ropa interior, los zapatos los pones así. Aquí colocas los regalos para que no se arruguen y arribita las carteras. Perfección total.

Ese día el se levanto a las 4 am y se fue al aeropuerto y yo hice lo mismo, pero a las 10 de la mañana. Había hecho web check in, que me parece lo más estúpido del mundo porque cuando viajas con otro equipaje además del de mano tienes que hacer la cola igual, pero bueno. Hice mi colita, salude a la chica de Copa y ella muy amablemente me dice la maleta pesa 24 kilos son 50 dólares por sobrepeso.

1 kilo 50 Dólares. No me jodas.

Entramos al avión, después de haber drenado las ganas de asesinar a la aeromoza frustrada de Copa y me dispuse a disfrutar de los capítulos de friends que te colocan en el vuelo Tocumen- Maiquetía. Cuatro How you doing después estaba aterrizando, más emocionada que nunca. Estaba tan feliz que ni me quejé cuando todo el mundo se paró antes de que abrieran las puertas del avión. Ni siquiera exclamé mi típico Solo en Venezuela, donde las cucarachas vuelan.

No había nadie en migración, el funcionario fue bastante amable y hasta le respondió a mi mamá el feliz día. El carrusel de las maletas ya estaba funcionando cuando llegamos y sorprendentemente las maletas de mi hermana y mi mamá salieron rapidito.

Pero la mía, no.

Poco a poco la gente se iba yendo, las maletas se iban desapareciendo y yo ahí paradita. Tal cual como cuando de niño a tu papá se le olvida irte a buscar al ballet o a la practica de fútbol. Allí estaba yo, esperando que mi maleta me viniera a buscar.

"Vente, la perdieron" me dijo mi mamá con su encanto particular de mujer yo-lo-resuelvo-todo. En efecto, nadie sabía de mi maleta. La trabajadora de copa amablemente, haciendo sinapsis forzosa sufgirió que esperáramos dos horas más ahí, para ver si se venía en el vuelo siguiente.

Y menos más que no le paramos, porque la maleta no llegó ese día.

Intercambiamos telefonos, bbpin, cuenta de twitter y demás direcciones para que nunca, NUNCA, atendieran el teléfono. Puedo asegurar que, Dios no lo quiera, si alguien sabe de una amenaza de bomba en el aeropuerto de Maiquetía y trata de llamar para advertir esa vaina explota. Nadie, en 3 días contestó, ni por error, el teléfono. Ni en copa, ni en las oficinas del aeropuerto, ni en ningún lado.Y mientras tanto, Daniela haciendo maromas todos los días para vestirse (y las personas a las que tanto ansiaba ver pagaban los platos rotos de mi ausencia de equipaje).

Requirió de dos visitas a Maiquetía y una amenaza de demanda para que nos dieran un celular.

Y por su puesto para ese entonces, ya la aerolínea había dado oficialmente por perdida mi maleta. Y con ella mis regalos, mi camisas dobladas, mi ropa interios y mis pantalones enrollados como burritos. Me preguntaron si tenía conmigo los recibos de lo que tenía en el equipaje (wtf, yo no viajo con los recibos de mis medias aguaditas con las que me gusta dormir) ante mi negativa y la insultada de mi señora madre, el Sr. de Copa nos dijo que hicieramos una lista de las cosas que había y ellos evaluarían el reembolso.

Pero yo seguía sin ropa.

El 23 de diciembre llamaron al celular de mi papá. La maleta había aparecido, El señor hasta le deseó Feliz Navidad a mi papá y mi papá le devolvió los buenos deseos (cosa bastante particular porque mi papá es judío) todos celebrábamos. En un día un flamante trabajador de Copa Airlines iría a mi casa a entregarme mi maleta en mis manos y yo finalemnte podría usar mis pantalones-burritos. Aparentemente un señor había tomado mi maleta por error, había tomado ese mismo día un vuelo al El Tigre y cuando se dio cuenta que no era mi maleta, no llamó para avisar. Le resultó más práctico esperar su regreso una semana después, aprovechando que igual iba a pasar por maiquetía, para dejar mi maleta y llevarse la de él.

El 24 de diciembre no llegó ninguna maleta, el niño jesús no existe y el hada de los dientes tampoco.

Mi mamá bajó por 4 vez al aeropuerto donde la gente de copa estaba teniendo su "reunión de navidad" y le cerraron la puerta en la cara. Decidió esperar a que terminaran su bochinche y finalmente le dijeron que en efecto mi maleta estaba en Vzla, se la habían dado al chofer para que la llevara, pero el chofer estaba... EN LA PLAYA.

Para este momento, es oficial, mi maleta es la maleta de Valentina Quintero.

Después de tragar y digerir a los irresponsables-abusadores -intentos-de-trabajadores de Copa, apareció el chofer, en shorts, lentes de sol, con bronceado y mi maleta. Para hacerles la historia corta, cuando mi mamá la revisó estaba como si el demonio de tazmania hubiese utilizado mi maleta como cuarto de los peroles. Los zapatos estaban donde iban la ropa interior, las camisas enrolladas por ahí y mis pantalones parecían tortillas.

Obviamente no había rastro de los regalos, ni maquillaje, ni de mis perfumes. Curiosamente dejo íntegra la bolsa de Nerds y m&m que había traído.

Así que si conocen a alguna mujer que huela rico, le guste Metallica y sea diabética avísenme porque probablemente ella se robó lo que tenía en mi maleta.

P.d. Lo cuento ahora porque ya regresé a Panamá y no me pueden perder la maleta de nuevo. No saben con qué miedo volví a dejar mi equipaje en manos de esa gente y lo profundo que respiré cuando lo volví a ver en el carrusel sano y salvo.

P.d. 2 El imbécil que le cerró la puerta en la cara a mi mamá fue el que nos atendió en el mostrador en el vuelo de regreso.

P.d. 3 A otra con el cuento del Sr. de El Tigre.

Nos vestimos bonito vale

2010-02-28T11:39:00.004-05:00

En un intento de motivación para escribir constantemente. Decidí pimpear este espacio y descargar una plantilla más acorde conmigo... Con colores post its y clips.

Vamos a ver si funciona.

Distancia

2010-02-07T22:20:00.007-05:00

Todo mi día lo vivo en la distancia.

Respiro distancia, escucho distancia y me abrigo con distancia.

¿Con qué se come la distancia?No tengo idea, pero desayuno distancia, almuerzo distancia y también la ceno. Con razón me siento gorda. Tengo cientos de kilómetros en la barriga todos los días.

Cuando camino pienso también en las distancias. En la distancia de este país al otro, del aeropuerto a mi casa, de mi casa a tu casa, en la distancia de tu mano a mi cintura, de tu boca a mi cuello, de mi mirada a la tuya (cuando tenemos los ojos cerrados).

Sueño con la distancia de tres lunares en tu espalda y de lo feliz que sería acampando en ellos. Estaría más cerca de tu boca si viviera en tu espalda.

Podría vivir en esa distancia, me encantaría vivir esa distancia y recorrerla todos los días hasta regresar a mi casa. O regresar a ti, que es lo mismo.

Mi sandunga, mi follow the leader

2010-01-26T06:21:00.009-05:00

Hace muchos tintes atrás, en una tierra muy muy lejana vivía ¿una princesa? que sin querer cayó bajo el engaño del malvado Cuello tortuga rosado y por falta de buen juicio decidió invertir su tiempo en una amistad bastante peculiar de cejas peludas, dinamitas y diamantes.

Y bueno, ponys.

Nuestra amistad es bastante peculiar. Diferente. Entretenida. Rara. Es que ¿cómo no ser su amiga cuando ella no estaba cachonda y realmente lo amaba?

Ella, la niña de rosado en la clase de markel

Ella, la que come papitas con mostaza dulce

Ella, a la que no le gusta el chocolate ni la coca cola

Ella, la que disfruta dejar la vida bailando en cualquier fiesta

Ella, la verdadera y única responsable de la existencia de mis cuentas de facebook, twitter y en el fallecido myspace

Ella, la hetaira socrática

Ella, la de la risa nerviosa

Ella, la que en solidaridad por su amiga sintió ansiedad

Ella, la enfermera

Ella, la que sabe guardar silencio

Ella, la hija de mi madre

Ella, con la que aprendí a dormir en turnos

Ella, con la que estuve casada cuando fui un hombre alemán

Ella, que recita Disney

Ella que es malcriada y tonta

Ella que me apoyó cuando me convertí en niña

Ella, la pelirroja

Ella, mi sanchocho

Ella, mi eterno nueve

Ella, la chica negra atrapada en un cuerpo de blanca

Ella, a la que aún le debo sus mariachis colombianos

Ella, Queen Lautifah

Ella, Lau Wasowsky

Ella, con la que siempre iré a the candy mountain

Ella, la del humor retorcido

Ella, políticamente incorrecta

Ella, La mala mujer

Ella, la que sistemáticamente arruina mis intentos de sorprenderla

a ella, Feliz Cumpleaños

Qué cool.

2010-01-14T20:34:00.002-05:00

Sip, es todo lo que tengo que decir.

Soy de papel

2010-01-11T02:15:00.009-05:00

Para que me escribas un cuento o una carta de amor.
Para que grabes con puño y letra tu número dos.
Para que releas mi historia y mis noticias,
por sangre tengo tinta, soy de papel.

Para que me dobles en un bolsillo.
Para que dibujes en mi ombligo un Sol.
Para que pongas con tu nombre el mío,
para nadie es un secreto, soy de papel

Para confesarme en tu cuaderno y sorprenderte
Para que me conviertas en avión o en un shuriken
Para defenderte y cortar dedos,
si me necesitas, soy de papel

Y como me quemo fácil y si me mojo me puedo romper,
antes de que el viento me lleve lejos,
en esta nota te digo

Soy tu papel

Deudas

2010-01-11T02:12:00.003-05:00

Esto es más o menos como un recordatorio personal de lo que debo postear esta semana (para cumplir con aquello de escribir más)

Palabras I: un ejercicio de facebook
Cronicas de Caracas :El avión, la maleta y el ropero

Por ahora dejo algo que escribí de zopetón

Saludos

Y...

2009-12-10T19:14:00.004-05:00

¿Y si te confieso que a mitad de la noche me levanto pensando en ti? que dibujo y desdibujo mis días a tu lado y que los pinto con mis creyones imaginarios.

¿y si te digo en secreto que tengo un nudo en la garganta cada vez que digo tu nombre? que se me escapan las sonrisas y van a parar a tu lado, mientras vives allá lejos

¿y si te susurro al oído que no puedo esperar a respirarte, sentirte a ti y a todo lo que representas, a los terodáctilos en mi estómago, al parkinson de mis manos.

¿y que pasa si te pregunto qué tienes que me haces regresar, una, mil y cien millones de veces a ti, que todo prometes y que nada me entregas?

¿y si no contengo las ganas de gritarte y de detener el caos que representas?

¿Qué hago, Caracas? por favor, dime.

Querido Niño Jesús

2009-12-10T02:17:00.002-05:00

este año regálame palabras con significado

Gracias.

(cc a San Nicolás, a los 3 reyes Magos, a Mahoma y a todo el combo)

Inventario

2009-12-08T22:47:00.003-05:00

Tengo intolerancia selectiva a la lactosa y un dolor de cabeza masoquista.

Tengo las respuestas más acertivas y los silencios más largos.

Tengo en la mitad de mi espalda una marca en forma de corazón y en la pierna derecha 5 círculos que me recuerdan lo accidentado de mi torpeza.

Tengo miopía cuando sueño que no tengo los lentes puestos.

Tengo un segundo agujero en una oreja por culpa de una enfermera despistada.

Tengo la cintura angosta y las caderas anchas.

Tengo una seguridad que da asco y un ego que debería poner a dieta.

Tengo un tobillo que es mi talón de Aquiles.

Tengo entre mis palabras favoritas "quisiera" y "caricia" y pienso que cualquiera pensaría que es un deseo reprimido. Tengo que admitir que es cierto.

Tengo la fiel convicción de que el chocolate es mágico y que, sin lugar a dudas, es la respuesta para todo.

Tengo fe aunque no tenga religión.

¿Qué hago con esto?

2009-10-04T14:37:00.004-05:00

Dominada por la inmediatez del deseo y condenada por la dureza de la realidad no pudo hacer otra cosa que mojar con agua helada los sueños que se le escurrían junto con las ganas.

Son curiosas las oraciones que se arman en mi cabeza luego de leer al Gabo. Mejor me voy al frente del paredón de fusilamiento a ver si ahí se me ocurre alguna idea o mejor aún, recuerdo cuándo fue que conocí el hielo.

22 de septiembre

2009-09-22T16:55:00.006-05:00

Tenía los pies chiquitos y los cachetes rosados.

Cuando nos conocimos no trató ni por un instante en abrir los ojos. Sabía, vaya que lo sabía, que podía darse el lujo de hacernos (ad)mirarla y de hacerme pasar a mi horas maravillada viéndola respirar. Cuando estuvo más grande y sus ojos caoba se dignaron a mostrarse al mundo terminó de conquistarme. Se convirtió en un pedacito de mi, el más tierno, el más inocente. Ese pedacito que me ve como superhéroe.

Era y sigue siendo un compendio de sabiduría. Me enseñó a mecerme como las olas del mar, porque solo así conciliaba el sueño. Me enseñó a cantar como los pajaritos que se posan en las ventanas en las mañanas (a los que les tengo miedo). Me enseñó que la risa es contagiosa y a abrazar sin razón. Que un sofá puede ser un barco cuando se tiene suficiente imaginación. Que es valiente la niña que defiende a su hermana mayor. Me enseñó que hay formas de hablar con la mirada que solo comprenden quienes comparten el ADN y que compartir el tiempo vale más que regalar las Barbies. Que hay niños a los que no les gustan las cosquillas y que mi intolerancia selectiva a la lactosa es contagiosa. Que si le agregas "a la Karen" a un pollo a la plancha consigues buenas críticas de los comensales. Que no hay razón para dudar del hada de los dientes (gracias, Discovery Kids) aunque ya sepas la cruel verdad sobre el niño Jesús. Que no se hace el ridículo cuando te estás divirtiendo y que solo debes decir geniaaal cuando algo te hace brillar los ojos

Me enseñó de cuidados y de protección y que no existen los sacrificios cuando se hacen las cosas por amor.

A ti, la que calza 37 y hace rato me pidió prestado el rubor... Feliz cumpleaños

Dándole a la cabeza me di cuenta que

2009-09-20T22:20:00.011-05:00

En estos tiempos

de odiseas modernas,

Penélope

puede embarcarse

en su viaje a

Ítaca

mientras que

el arquero

hace tiempo armando

y desarmando flechas.

De cualquier forma yo seguiré tejiendo mis sueños

Tengo que decirte que

2009-09-20T22:01:00.008-05:00

Si aquella noche me negué a contarte un cuento

es porque tengo planeada para ti la más linda de las historias.

Línea de pensamientos: La Loba

2009-09-11T10:20:00.011-05:00

- Hmmm bueh, si britney bailló danza arabe en Im a slave 4 you, Shakira puede usar el ritmito de la Spears

- Háblame de la ropa... le faltó presupuesto al vestuario.. oh wait es así.. ¡Hoooola nalgas de shakira!

- Ok amiga, tus caderas no mienten pero puedes cubrirlas un pelo. Hágase desear, mamita

- ¡Está aullandooo! Cómo hizo para grabar ese sonido y no partirse de la risa, digo, ella siempre pegó alaridos ,pero esto es ridiculo

- "¿¿¿Tengo tacones de aguja magnética para dejar a la manada frenética??? "Y a esta mujer se le olvidó lo de los pies descalzos?

- No vale, ¡está aullando de nuevo! por favor que alguien que le presenta a Remus Lupin y que entre lobos se entiendan

- Qué fastidio con esta mujer que baila tan genial

- Creo que me gustó más cuando trató de ser morocha de Beyonce, pero igual she's hot

- Shakira, Shakira(8)

- Pensar que en algun punto usó el cabello negro y cantaba antología ¡aquellos tiempos mijitom!

-Bruta ciega loba y muda...

- Auuuuuuu

Hey Dude!

2009-09-05T20:51:00.003-05:00

Hay quienes pueden contar cuentos,

quienes cuentan historias,

quienes cuentan estrellas,

quienes cuentan las deudas,

quienes cuentan las caidas,

quienes cuentan los silencios,

quienes cuentan las palabras,

quienes cuentan las lágrimas,

quienes cuentan las carcajadas,

quienes cuentan los tragos en la soledad de la noche,

quienes cuentan las decepciones,

quienes cuentan sus penas,

quienes cuentan con los dedos

y estás tú, mi amigo,

...que cuentas conmigo.

I'm lovin' it

2009-09-03T12:11:00.005-05:00

"¿¿En serio??" esa fue mi reacción cuando me dijeron que la única condición que tenían para que comenzara mi pasantía en la reconocida empresa de los arcos dorados era pasar un día trabajando en alguno de los restaurantes.

Hell yeah! fue mi respuesta inmediata, pensé en que sería una anécdota genial y que le daría el gusto a cierto profesor de matemáticas que tuve en el colegio quien, en una reunión de padres y representantes para discutir los por menores del acto de grado, dijo a todo pulmón la siguiente frase:

No estarán esperando que todos sus hijos vayan a quedar en la universidad, en serio, alguien tiene que atender los puestos de perros en las mercedes, barrer las calles... Es más, les aseguro que por lo menos 5 muchachos de esta promoción van a terminar trabajando en Mc Donalds

(yo me enteré de la frase porque la otra cita que pasó a la posteridad fue el "Y este huevón para qué coño es profesor" que dijo mi papá cinco segundos después)

Profe, ¿se acuerda de mi? La galla del salón, sí la nerd que dio el discurso de grado... Déjeme contarle mi día de ayer...

Llegué al restaurante a diez para las 8, con zapatos muy cómodos jeans y una franela (porque asumí que me pondrían un uniforme y yo podría jugar a disfrazarme) pues resulta que la gerente me preguntó si vivía cerca y 5 minutos después estaba en mi casa poniéndome un pantalón de vestir y una camisa, porque hay que mantener una imagen corporativa aunque se esté friendo papas. Me encanta.

Me explicaron de todo, desde cuantos huevos lleva cada desayuno hasta por cuantos segundos ponen a tostar el pan de las hamburguesas. Me hicieron lavarme las manos cada 20 minutos (aunque no cociné nada) y entregué uno que otro pedido del automac.

Resulta que trabajar en la cocina es divertido. Pasan el día compitiendo por quienes hacen la comida más rápido, aplauden, gritan, se ríen y hasta saludan cariñosamente a los clientes frecuentes. Hay un ambiente bastante chevere y de equipo, todo el mundo se da las gracias y pide las cosas por favor.

Bastante extraño, pensé. Si yo tuviera que pasar el día entero de pie frente a una freidora o empacando hamburguesas no estaría de humor para darle las gracias a ningún supervisor que viniera a recordarme que la cebolla se debe colocar antes que los pepinillos en las hamburguesas.

Conocí personas que tienen 18 años trabajando en la cocina y vaya que disfrutan su trabajo! Hablé con muchachas que estaban embarazadas y se sentían inútiles porque ya no las dejaban limpiar ni cocinar y hasta con los motorizados (porque aquí en Panamá el Mc donalds hace entregas a domicilio) que cuando no están haciendo nada se ponen a recoger las mesas y a limpiar los baños.

Al final del día no sentía mis pies, después de robarme tantas papitas no quiero comer en Mc Donalds por por lo menos un mes, Ronald McDonald me sigue intimidando, pero la verdad es que fue tremenda experiencia y valió totalmente la pena.

Y se lo están preguntando, mi papá no estuvo muy contento con la idea de ver a su hija diciendo "desea agrandar su combo por 30 centavos" (no porque despreciara el trabajo) porque, de cierta forma, solo faltarían 4 chamos más para darle la razón a mi querido y siempre alentador profesor.

Sueños

2009-08-30T20:16:00.007-05:00

Quizá en mis sueños se acorten las distancias. Si es así, quisiera soñar con un lápiz mongol gigante con el que borro las lejanías y continuamos escribiendo nuestra historia. En ese sueño hay una brisa sabrocita de esas que a ti te encantan y de las que me hacen robarte los sweaters. En éste, mi sueño que no he soñado, hay un aroma sutil a lavanda-que, como bien sabes,es mi aroma favorito de la vida y el sol no me hace arrugar la cara porque probablemente sean las 3 de la tarde-.

Entonces, con el aroma morado de lavanda bailando con la brisa, colocaré el lápiz mongol gigante en el piso y me sentaré a leer. Leeré de viajes y de encuentros, de promesas, de esperas, leeré de lágrimas mudas y de risas gritonas, leeré también de manos que se amarran y de miradas que hablan, leeré de sorpresas y sobres bombas, leeré de muñecos de nieve y de curiosidades que matan..

Y en ese momento cerraré mi libro de golpe, la brisa se hará más fuerte, el aroma se hará embriagador y lo sabré...

Habré despertado.

Porque últimamente eso es lo que me pasa cada vez que sueño contigo.

Mudanzas

2009-08-16T20:52:00.005-05:00

Hace unos meses le escribí esto a alguien y hoy, a pocas horas del aniversario que más me pesa, lo reitero:

Me quiero quedar a vivir en tus brazos.
que no se diga más.
Quiero ser la inquilina permanente en tu sonrisas y mudarme a tus labios.
Así tenga que hipotecarlo todo,
he decidido construir mi mundo en tus manos.

(conviértete en país, anda, para largarme de todos lados y encontrarme contigo)

Otro escrito sobre el gremio

2009-08-15T19:20:00.002-05:00

A ella no le gusta que le abras la puerta del carro, pero si decides sacarle la silla probablemente le encantará. Es de esas mujeres que ante la frase "te ves hermosa" responde "lo sé", pero se sonroja cuando luego de saludarla le dices que te encanta su aroma. A la que las rosas rojas le parecen la cosa más cursi y cliché de la vida pero se desmorona si le regalas un girasol. Una mujer de palabras fuertes y silencios profundos. De esas a las que todavía se le puede sorprender con la sencillez de un detalle. De sonrisa contagiosa, de mirada transparente. Ella es una mujer que abraza con el alma, que entrega la vida y que carga más peso en sus espaldas del que debería cargar. Es una mujer de palabra, de compromiso, de amor. Una mujer cuya faz se enrojece con la misma intencidad cuando ríe, cuando llora y cuando grita.

La verdadera mujer de fe, la mujer del yo sí puedo, la mujer que admiro.

Feliz cumpleaños, mamá.

Variedad

2009-08-10T17:14:00.008-05:00

Porque de vez en cuando hay que escribirle al gremio..

Hay mujeres que visten su vida de seda

y otras, más cómodas, de algodón.

Hay mujeres guerreras de blue jean

y otras elegantes de tacón

Hay mujeres a la que les gustan las corbatas

también hay de las que se maquillan de azafata

Hay mujeres de punta en blanco

también hay de las que no les importa mancharse de barro

Mujeres de bragas unicolor

mujeres atrevidas cuando compran ropa interior

Mujeres nudistas o mojigatas

Mujeres del día a día, mujeres que matan.

Sin título

2009-08-09T21:22:00.005-05:00

Menos mal que Chávez no es el presidente de Panamá porque estaría tratando de cerrar el Canal.

Esta frase la escuché hoy en un programa de opinión panameño a raíz del cierre de las 34 emisoras y con motivo de la defensa de la libertad de expresión. Creo haber mencionado que por aquí, en la tierra de Pedro Navaja, nos llega la señal de Globovisión. Realmente, aunque es poco lo que se puede hacer desde afuera, es bastante la información que nos llega. Es lamentable que como país nos hayamos reducido a un chiste malo (que de paso quizá sea cierto porque honestamente quien sabe qué se le ocurriría al Sr. Presidente teniendo bajo su poder el paso de los cientos de barcos que a diario atraviesan las esclusas)

Es realmente triste. Es triste haberse ido por no querer ser de los últimos que apagarán la luz, es triste haber querido aguantar un poco más, es triste ver todo de lejos y sentirte escandalizada porque a nadie a tu alrededor le interesa lo que está pasando por allá en el país que está después de Colombia.

Desde que me fui decidí limitar mi opinión sobre lo que pasaba en Venezuela porque me he negado a caer en la frase aquella de "eso se lo llevo quien lo trajo" pero hoy es imposible. Mi país es noticia diaria, mi país es conversación de ascensor, trivialidad de panadería, cotilleo de consultorio y chiste malo en la televisión.

De verdad duele, Venezuela duele.

Que mal este haya sido el motivo que me hiciera escribir a pesar de lo ocupada que he estado.

Lejanías I

2009-07-18T11:34:00.007-05:00

En este, mi mundo miope, qué no daría yo por ver acercarse tu sombra desde la distancia

De verdad qué pena

2009-07-14T09:23:00.005-05:00

En teoría abrí este espacio para escribir sobre cosas mías. Pensamientos, alguno que otro cuento y hasta escritos sin sentido donde los protagonistas no existen y listo. El post que viene a continuación no lo vi venir, porque jamás he sido stalker y me parece demasiado extraña la situación como para no escribirla por aquí.

Dicho esto...

Al Sr. del Tea Party:

Hola qué tal, en serio no sabes la pena que me da escribir esto pero tampoco es que te estoy mirando a la cara. El motivo de este post es que anoche, antes de cerrar mi computadora, me asomé por tu blog y leí que habías tenido un Rock Star Moment. Uno bastante particular y en circunstancias en las que realmente no había espacio para comentar pero yo desde aquí me sentí chevere por ti. Apartando el lugar y el mal gusto de las marquesinas, me contentó saber que hay gente que aprecia tanto como yo tus post casi diarios y los tres o cuatro que nos das cuando sabes que nos has tenido varios días sin nada.

Hasta ahí todo muy bien. pues resulta que luego de tanto darle a la cabeza pensé en que yo realmente no podría decirte lo mucho que admiro como escribes así, face to face, porque soy una venezolana más que abandonó su país y el hecho de tropezarme contigo en Caracas está bastante difícil. Tampoco fue que me rasgué las vestiduras y me corté las venas, creo que pensé algo así como "qué chimbo".

Y si creías que esto era bastante loco deja de leer inmediatamente porque la cuestión se pone un poco más extraña. Le cuento, Sr Aguerrevere, al que no conozco pero leo fielmente, que yo no podré felicitarle en su cara pero puedo decirle, que, desde lo más surreal de mi cabeza, le felicité en mis sueños. No sé si eso cuadre como rock star moment o como crazy moment o que rayos, pero fue finísimo.

En mi sueño estabas sentado en un escritorio de madera oscura, con una lamparita bien sencilla que iluminaba una computadora negra. Las paredes de la habitación nada debían envidiarle al túnel por el que cae Alicia para llegar al País de las Maravillas. Tenían, recuerdo bien, un montón de cosas pegadas que habían salido del Tea Party: la medalla que no conseguiste, uno de los disfraces de halloween y hasta un premio por tu lugar en el concurso de Cartas de Amor.

Me acerqué tipo tranquila, porque la locura en las paredes me dejó bien en claro que estaba soñando, te dije que amaba tu manera de escribir que me parecías un pana divertidísimo y que siempre era bueno encontrar por la vida personas con un sentido del humor tan inteligente. Me diste las gracias y creo que hasta te dio pena. Luego miré hacia mi izquierda y había un piano que creo haber visto en alguna foto de un post tuyo y sobre él un sombrero de copa negro, medio viejo. Cuando regresé a verte para preguntarte si podía quedármelo me dijiste de lo más pana:

- Sí vale, es tuyo, gracias por venir.

Y yo más que contenta agarré mi sombrero y me desperté.

Listo, tenía que decírtelo. Porque si algún desconocido sueña así de fino conmigo me gustaría saberlo. Aunque debo confesarte que tu voz no se parecía mucho a la que oí cuando montaste el video.

p.d. Es bastante loco el asunto pero quién te manda a escribir tan bien y a subir fotos que me permitieran formarme una imagen de ti.

that's all :)

Entiende que

2009-07-10T11:08:00.003-05:00

Yo vivo sin escala de grices.

Carta para Él (ficción)

2009-07-03T23:58:00.007-05:00

El motivo de tus copas y de tus vasos y de tus botellas. Sí, soy yo escribiéndote desde el otro lado de tu despecho, lejana, muy lejana, tan lejana como pude cuando salí corriendo de ti. Te escribo porque mi conciencia me ha hecho esta noche escribirte estas líneas (que he borrado al menos diez veces hasta que decidí dejarlo como salga). No sé que está mal, lo he repasado, la última vez que nos vimos te dí la despedida perfecta, me aseguré en mirar hacia atrás cuando me alejé y te regalé una última sonrisa para que te quedaras con ese momento. No entiendo porqué sigo soñando contigo.

Me han dicho, juro que no fui yo la que trajo el tema a la mesa, que piensas casarte, confieso que pensé que habías sido un idiota por dejarla embarazada. Luego me contaron, de nuevo sin que yo buscara la conversación, que se llama igual que yo, que también es abogada y que tiene un lunar en el hombro izquierdo como el que tantas veces reclamaste tuyo. Fue extraño, ojalá que no le hayas dado la ropa que dejé en tu gaveta y hayas inventados nuevos apodos.

Disculpa por ese comentario, ya ves que es cierto, no estoy borrando nada.

No estoy celosa, de verdad. Aunque sí estoy bastante molesta. No he podido dormir y bien sabes del humor que me pongo cuando no duermo. No duermo porque cada noche cumples tu palabra de amarme hasta en sueños y lo encuentro detestable.

Últimamente la idea de disculparme ha rondado mi cabeza. No entiendo por qué disculparme por darte el final perfecto, Por qué disculparme por no decirte que me iba porque ya no te respetaba. Cómo te miraba a la cara y te decía que se te habían gastado los te amos, que habían perdido fuerzas, que ya no retumbaban en mi pecho, ni erizaban ningún centímetro de mi piel. No podía destruir la historia que habíamos construido, que tu seguías construyendo y de la que decidí mudarme. Preferí dejarla perfecta, eterna e intocable. Hasta que me di cuenta de que por regalarte un final bonito yo no he podido tener ningún comienzo, ni siquiera uno malo.

Pues bien, la destruyo ahora. Desde la acera del frente, de la forma más cobarde: Sé que cuando tienes dos botellas encima le has gritado al mundo que había otro. No decidí dejarte porque había alguien más. Lo hice porque ya no había nada por qué quedarme. Ni siquiera tu fantasma, ni mi miedo a estar sola y esto era infinitamente peor que haberte engañado con otro.

Me fui porque se te acabaron las virtudes que me hacían querer tus defectos, porque ya no era bonita la mueca que hacías al comer, porque tu rechazo a usar lentes lo consideraba insoportable, porque no quería verte, porque me causabas dolor de cabeza y porque exprimías la pasta dental desde el medio y no desde abajo.

Ódiame, anda, para ver si puedo dejar de verte en mis sueños con aquella cara de idiota de la que huí aquella tarde.

El post egoísta

2009-07-02T21:59:00.008-05:00

Mis united colors of benetton. Mis tercios limones. Mi unidad tripartita. Mis conversaciones raritas. Mi repartición de bienes. Mi grama. Mi módulo 4.5. Mi wakamito de siempre. Mi carita feliz reversible (=). Mi rol de madre responsable. Mi hetaira que no se reclina. Mis pantalones comando. Mi dosis de zerotonina. Mi ensalada César. Mi combo de nuggets. Mis kotex tipo tanga. Mi cotillón ucabista. Mi pipí chiquito. Mi mesa en la pecera. Mis paseos dando vueltas por el estacionamiento. Mi Señor Aquiles. Mis influencias en reproducción. Mi JD. Mi Marrona. Mi Tontis. Mis nosotros.

I miss jew guys.

Lo romántico de las noches lluviosas

2009-07-01T09:52:00.008-05:00

(en una conversación telefónica a las mil de la madrugada mientras un Sr. Palo de agua unía su casa con la de ella)

Ella: Me gusta el sonido de la lluvia, me encanta que llueva en las noches mientras todo duerme.

Él: A mí también me gusta. Hasta que recuerdo que hay gente que tiembla cuando empieza a llover porque se les puede venir la casa abajo.

2009-06-28T11:38:00.005-05:00

pinky promise

2009-06-26T10:17:00.001-05:00

Ese tic tac: Reflexiones sobre el pasar del tiempo

2009-06-26T08:07:00.004-05:00

Con el pasar del Tiempo los lazos se estrechan y se rompen. Cómo vuela este desgraciado, cómo lo cambia todo, cómo hace que todo pase, cómo se divierte jugando a pasear por las vidas ajenas erosionando las memorias. Asumo que de eso se trata gran parte de la vida. Vivir y dejar que el tiempo haga lo que tenga que hacer. Así funciona y funciona bien.

Cosa particular que pasa con mi estimado amigo Tiempo es que mientras ocurre su visita y uno se encuentra en el pleno apogeo del huracán temporal, las cosas no parecieran tener una solución alentadora. Algo así como si la luz al final del túnel saliera de una lámpara de luces estroboscópicas.

Lo más cómico del asunto es que siempre hay quien luche en su contra. Quien se niega a quemar las etapas, a asumir que los años pasan, que las situaciones cambian y con ellas las personas. La gente cambia con el Tiempo y eso es perfectamente normal y el diga que no ha cambiado bien puede dejar de leer este post en este instante. Mis palabras y yo lo consideramos persona no grata.

Decía, pues, que la gente cambia y que los caminos se separan (o se unen, en algunos casos, pero ese tema no pienso traerlo a colación esta mañana) y negarse al paso del Tiempo es negarse a crecer, es negarse a lo único en esta vida que es constante. La gente se va y viene- de eso sé yo bastante- y en cada ida y venida se pierden y se ganan cosas.

Estas maneras de pensar que se van dejando en cada ida se las lleva el Tiempo, las transforma en recuerdos y las personas junto con ellos se mudan a ese espacio en el que guardas tu primera bicicleta y el primer raspón que te hiciste cuando creiste que ya dominabas los patines.

Sé que siempre temiste convertirte en un recuerdo, por ese miedo infantil a crecer y dejar de significar. No sé realmente ya quién eres porque dejaste de ser la persona que yo conocí. Esto no es un reproche porque, aquí entre tú y yo, fui yo la que cambió primero y se atrevió a caminar hacia otro lado. No tengo miedo de aceptar que soy en tu vida una etapa, un millón de episodios, la chica de la que le hablarás a tus hijos cuando se enamoren por primera vez, la figura que en 15 años voltearás a ver para pensar que la gente es bien pendeja cuando tiene 18.

Te cuento, aunque no me leas, que estás en mi memoria llenando de colores la sala de mi casa con una linterna en una mano y un prisma en la otra.

Escribo esto por una conversación que tuve ayer con la persona que se ha encargado de reconciliarme con el Tiempo, alguien con quien puedo mirar hacia atrás y sonreír. No es este uno de esos post para dejar ir a nadie porque sencillamente nosotros nos "fuimos" hace rato y estamos en lugares distintos- y no me refiero solo al aspecto geográfico- Este escrito es producto del reloj que me permitió dejar de recriminarme por no entender tus razones y tus maneras ,que me dio luz verde para disculparnos (si,coño, a los dos) y nos permitió seguir adelante ( de nuevo a los dos, afortunadamente).

Y al señor que dirige los engranajes o la arena, quién sabe si Chronos funciona de manera análoga o digital, quiero pedirle disculpas. Por odiarlo hace dos años y desear que terminara de pasar hace uno. La verdad es que a usted le debo la tranquilidad que me da el saber que todo pasa y la esperanza de saber que cada cosa llega a su tiempo.

Razones

2009-06-22T15:13:00.004-05:00

Porque sé que te sientes solo.
Porque yo también me siento sola.
Porque tu rutina diaria no tiene sentido, y la mía, aún siendo diamestralmente opuesta a la tuya, tampoco la tiene.
Porque cada vez que intentamos acercarnos nos alejamos, pero por 45 días fuimos normales y hasta disfrutamos de la presencia del otro
Porque te taché de cobarde cuando por amor a nosotras has demostrado ser el hombre más valiente del mundo
Porque no te da miedo decirme que tienes miedo
Porque los elefantes vuelan
Porque mis dedos siempre se perderán en la plama de tus manos
Porque no hay nadie que sepa más
Porque no hay nadie que piense mejor
Porque heredé tu manera de caminar y tu sentido de orientación
Porque hoy pensando en ti me di cuenta que no me molesta que no me conozcas.
Porque debes ser la única persona que me ama sin conocerme.
Porque en el fondo soy tu orgullo aunque tu no lo digas y yo no lo admita
Porque cuando el día termina todo se reduce a nosotros dos.
Porque me cuesta admitir que te necesito
Porque no eres inalcanzable cuando estás dormido.

porque eres un David con tamaño de Goliat
por eso te amo, papá

prometo ser la luz de tus ojos, aunque esté petrificada de miedo.

Btw

2009-06-20T23:44:00.005-05:00

Up es la mejor película que una venezolana que vive en el extranjero puede desear ver. Juro que por un momento me sentí tentada a pararme en la mitad de la sala y gritarles a todos "Ese es mi país. El paraíso olvidado por el tiempo"

Pero me contuve por dos razones:

1 Me iban a botar y quería terminar de ver la película

2 De pronto no me importó si los demás solo relacionan a mi país con la Santísima Trinidad del siglo 21 (Chávez, las misses y el petróleo) A partir de ahí unicamente pensé en la idea de desear vivir en Venezuela.

Ese también es mi sueño.

El momento perfecto (ficción)

2009-06-20T23:15:00.006-05:00

Panza pa' riba, con los brazos sobre la cabeza, la cama se hace mucho más grande. Cuando coloca sus brazos de esa manera ese espacio de 2 x 1 se hace tan inmenso que entran todos sus sueños y se pasean como si aquella máquina para acabar con el cansancio (o de producirlo cuando se tiene compañía) fuese un barco que zarpa cada noche en búsqueda de nuevas aventuras.

Cuando su ombligo mira hacia el techo y sus manos se entrelazan tras su cabeza, las cosas parecen menos complicadas porque quién sabe por qué en esa posición no se puede estar preocupado. Ni que lo intente. No hay manera de pensar en los problemas, no hay espacio en la superficie de la cama para la cuenta del teléfono, para el préstamo que nunca fue otorgado, el trabajo que no satisface, ni para ningún presidente con complejos de Freddy Krueger que desee atormentarle mientras coquetea con la idea de columpiarse con Morfeo.

Respira profundo y el aire frío se calienta hasta formar el aliento que lentamente sale de su boca. No hay nadie que interrumpa la paz, no hay sonido que se escurra por su muro de silencio, no hay mortal ,sobre la faz de esta tierra, que se atreva a interrumpir a un hombre mientras sueña despierto.

Punto de encuentro

Mis emails no llevan asunto II

Solidaridad Blogguera

El día que conocí a Vargas Llosa

Un policía con sabor

Sueños de agua salada

Rodando por Panamá

Mi primer muerto

amar y armar

Reencuentro

Palabras I

Una frase

Había una vez... dos hermanos hablando

El mar que te mece

Music Monday 3

Music Monday 2

Cuando sea grande quiero

Music Mon.. Wednesday

S p a t i u m

Deudas

Music Monday 1

A propósito de Ofiuco

Al hombre de mis pupilas

Mis emails no llevan asunto

On the first day of Christmas, my true love sent to me

Twelve drummers drumming,Eleven pipers piping,Ten lords a-leaping,Nine ladies dancing,Eight maids a-milking,Seven swans a-swimming,Six geese a-laying,Five golden rings,Four calling birds,Three French hens,Two turtle doves,And a partridge in a pear tree!

De como casi pierdo la fe en Disney

Foolishly Seeking true love

Ahora que esta semana terminó

Tercera persona

Lección aprendida

A propósito de los matricidios

Enlistando el pasado

Corre, Dani, corre

Me hierve la sangre

Sin nombres

Tu papá es una vaina

Nuit Blanche

Qué Xopa, Chama?

Honestamente

Cicatrices

La distancia entre las sábanas

Mesa para uno, por favor

Relaciones puntuales III

Is in a relationship with

Soy una galla

Relaciones puntuales II

Relaciones puntuales I

A propósito de Lady Gaga

Igual que una flor resignada decora un despacho elegante

El drama del desencantado.

Ansiedad

Casa, familia y hogar

Lo Importante

El consejo que nunca te dí

Del por qué no me gustan las rosas / En defensa de la Flox paniculata

Tómame una foto

Pedazos de felicidad

11 de marzo

Hoy es

Lo siento Yisus, yo quería regalarte el Oscar de Tarantino.

Logorama

Ejercicio de escritura I: Esta cerditud me ha gustado mogollón

Ejercicio de escritura I: LA EXPLICACIÓN

Signs

Crónicas de Caracas :El avión, la maleta y el ropero

Nos vestimos bonito vale

Distancia

Mi sandunga, mi follow the leader

Qué cool.

Soy de papel

Deudas

Y...

Querido Niño Jesús

Inventario

¿Qué hago con esto?

22 de septiembre

Dándole a la cabeza me di cuenta que

Tengo que decirte que

Línea de pensamientos: La Loba

Twelve drummers drumming,
Eleven pipers piping,
Ten lords a-leaping,
Nine ladies dancing,
Eight maids a-milking,
Seven swans a-swimming,
Six geese a-laying,
Five golden rings,
Four calling birds,
Three French hens,
Two turtle doves,
And a partridge in a pear tree!